Классика

Я люблю читать книги, особенно по вечерам, когда никуда не надо спешить и можно, устроившись уютно, погрузиться в чтение. Я люблю читать книги, но не те, что отсканированы и выложены в Интернет, а настоящие, напечатанные на печатном станке и еще пахнущие краской, те, что можно подержать в руках, открывая которые слышен легких треск переплета, новой еще никем не открываемой книги.
И вот, устроившись в мягком кресле, открываешь ее, еще такую незнакомую и загадочную и начинаешь путешествовать, с замиранием сердца переворачивая страницы, чтобы все больше углубляться в пучину событий. Если книга оказывается интересной, ты теряешь счет времени, забываешь, кто ты и где находишься, ты идешь с героями рука об руку, искренне радуясь за них или переживая вместе неприятности. Шелест перелистываемых страниц, как любимая мелодия отдается в сердце, запечатлевая эти приятные секундные соприкосновения. Не только с героями проходишь ты этот путь, описанный в книгах, но и мысленно встречаешься с автором, если до этого он был тебе неизвестен, то пытаешься представить, как он может выглядеть, как он писал эту книгу, о чем думал, что хотел донести до читателей.
Я люблю зарубежную классику, особенно Ремарка, его сюжеты захватывают меня особенно сильно и заставляют разыгрываться мое воображение, но сейчас путешествую по утопии Брэдбери. Язык его произведения с первых строк держит в напряжении сложными метафорами, придающими описанию особую экспрессию.
Спустя четверть часа, я, встав из уютного белого мягкого кресла, с накинутым на плечи пледом теплых бежевых пастельных тонов, ступаю босыми ногами по холодному кафельному полу. Из приоткрытого окна дует легкий морозный ветерок и, сварив кофе, я направляюсь к окну, чтобы его закрыть.  На улице уже стемнело, лишь фонари освещают небольшой участок дороги, запорошенной, похрустывающим от мороза, снегом. По протоптанной тропинке у противоположного дома крадется черная кошка с тремя маленькими котятками, пытающимися ловить снежинки. Они привстают на задних лапках, вытягивают вверх переднюю, пытаясь дотянуться, отталкиваются от земли, подпрыгивают и опрокидываются на спинку, кувыркаясь в снегу.
Комнату заполняет аромат свежезаваренного крепкого кофе. Я спешу возвратиться и погрузиться в общество Монтэга, вместе с которым я сбегаю от полиции, переплываю реку и знакомлюсь со странствующими профессорами…. Наконец финал. Можно перевести дух. Пора спать. Закрыв глаза, мне в голову приходит вопрос: «Неужели настанет время, когда печатные издания перестанут существовать, замененные электронными последователями?».  Нет. Как можно променять огромные книжные магазины, заставленные высокими стеллажами с разноцветными изданиями, распределенные по разделам?! Вот заходишь ты в этот храм науки, ходишь от одной полке к другой, пробегаешь глазами по названиям, достаешь понравившуюся, читаешь аннотацию. Какие незабываемые впечатления остаются после покупки книг. Может в этом и заключается счастье?!