В Москву, в Москву!

Моей золотой и чуть-чуть золотушной - пять лет. Едем в Москву - лечить ее маленькое сердечко. В Рязани к нам в купе подселили попутчика – достаточно полного, с заметным брюшком, полковника. Познакомились, разговорились, по чаевничали и, как водится в дороге, прониклись взаимной симпатией. Но, он все время громогласно восхищался чистым русским языком и свободной манерой общения моей единственной и ненаглядной дочурки. Мне это внутренне не нравится, боюсь сглаза. Лег на полку и делаю вид, что уснул.
 Голосок моей дочери:
-Дядя Володя, а у нас в Казахстане умеют разговаривать по-казахски, а в России  умеют разговаривать по-российски?
Довольно долгая пауза. Встречный вопрос:
-Жанночка, а ты знаешь, что в Рязани родился великий русский поэт Есенин?
Мгновенный и беззаботный ответ:
-А мы в прошлом году в садике проходили –  Белая береза, милая моя, белая береза, я люблю тебя и так полный текст.
 Продолжительная тишина.
-Жанночка, а ты пойдешь служить в армию?
-Не-а-а…
-Ну почему?
-Там меня убьют!
-Но меня же не убили?!
-У-у-х,  хи-и-итры-ы-ы-й ка-а-кой! Ты,  ка-а-нешна, в конторе сидишь!
Полковник онемел, я же не смог удержаться от хохота! Притворяться дальше спящим было уже бесполезно.
В метро, впервые в жизни, увидела негра. Вопит на весь вагон:
- Папа, папа! Смотри, какой дядя страшный! Ух, какой черный! Смотри, смотри!
- Замолчи!
- Нет, ты посмотри, он голову спрятал!
Окружающие пассажиры, закрывшись газетами и журналами, тихонько прыскают от смеха, но мне очень стыдно. Выходим на первой же остановке - для воспитательной лекции о происхождении человечества, расах, о равенстве и уважении ко всем людям…
  Моя, теперь уже тридцатилетняя дочь, наверняка,  не помнит ни эту дорогу, ни этого полковника, ни этой беседы.
Но я хотел бы, чтобы и ее дети и внуки, так же просто ездили, так же просто разговаривали на простые и понятные всем темы с обыкновенными попутчиками…