Фейк фиолетовых вечеров

Я ходил по острию ножа:
то явно высказывая свое жесткое «ша» по поводу и без повода,
то отмалчиваясь за угловым столиком в кафе,
и все время улыбался,
улыбался даже тогда, когда мне плевали в лицо.

- Почти джакондовская улыбка, - тихо шептала подруга,
когда я оборачивался и томно затягивался сигаретой марки краского Мальборо.

- Но не она, - отвечал так же непонятно, как и начинался диалог.

- Твои игры тебя в конце концов когда-нибудь погубят.
Ты окажешься на дне, и некуда будет притереть нос,
некого будет обнимать по утрам,
некому отвечать на смс, потому как этих смс вовсе не будет.
Не думал?

- Не сегодня…, - в шутку отвечал я.

- Тогда завтра…, - вздыхала она и поднимала очередную рюмку крепкого виски.

Меня погубили мои же стрелы,
мои же вилы,
мои же карты и кости.
Я сделал ставку на все и проиграл, не угадал ни число, ни цвет,
рулетка подвела меня.
Подвела так же, как и барабан револьвера,
он никак не хотел стрелять.

- Как давно это началось?
Лет пять назад? Шесть?
Ответь хоть на что-то.
Есть такое слово «должен»,
ты больше не можешь отвергать его существование.
Ты Должен смириться, ты Должен умереть.
Если не ты, то кто? Кто если не ты победит?
Невозможно устранить того, кого не видишь.
Нет, я не говорю о том, что ты не настоящий,
я говорю о том, что я не вижу тебя.
Единственное, что осталось, это тело.
Ты не заговоришь со мной?

Я тогда и не думал,
что вот так вот останусь на своем любимом дне.
<...>