Прямо сейчас

Прекрасно!
Нет краше ничего. Только ты так прекрасна на всей земле. На всей Земле. Ты, с большой буквы Т!
Хрен меня остановишь.

Я хочу, чтобы ты была в моей жизни. Я хочу, чтобы ты была самая прекрасная. Не среди женщин, а вообще, на всей Земле. И во всей Вселенной. Куда телескопом Хаббла дотянулись, а там ты самая прекрасная, и я тебя там обнимаю всяко. А ты довольная, и меня тоже обнимаешь всяко.

Ты самая прекрасная потому, что моя.

Моя вся, "от носа до ножек" как табуретка с носом. Каждая клеточка твоего тела, каждый атом – да простят меня Демокрит и Томпсон с Гейзенбергом – мой. И всё в цветочках, всё в радужных бликах и перспективах. И всё такое свежее, и всё такое нежное. След от капли росы на пятипалом листе какой-то травы, когда она, капля, скатывается с края листа к середине, чтобы остаться там, в чашке, маленьким, бляха-муха, жемчужным бриллиантиком, да простят меня все Фаберже и Грум-Гржимайло. А след этой капли – глянец на матовой поверхности листа, среди других таких же капель, только ещё невидимых, рождающихся, но уже дающих внимательному взгляду сияние звёздных глубин и водных пучин, и изысканную роскошь золотого восточного чертога, и простое очарование железного ведра, полного крупных алмазов.

Это страсть.
Это высоко.
Как небо, как птичий крик. Ветер рвётся сквозь парус, чтобы быть высоко. Море тянет свои руки на берег, и, прозрачные, они играют камешками и песчинками, превращая их в драгоценные самоцветы. Море отступает, и самоцветы становятся песком. Но море снова приходит, и снова ласкает берег, и он снова сверкает солнечными искрами в светло-голубом, дрожащем от радости, воздухе.

Словами, взглядом, телом я ласкаю тебя, и ты сверкаешь золотыми искрами в тёмно-вишнёвых глубинах.

Ты прекрасна!

Я ласкаю тебя, и ты прекрасна.

Камешки на берегу прекрасны и без моря, но море ласкает их, и они сияют, принося в мир ещё больше красоты. Наколдовывая красоту лёгкими голосами всех стихий.

Волшебство.
Летним утром, пока не встало Солнце, туман лежит серо-белой массой на деревьях и на траве. Его можно вдыхать, трогать пальцами,  можно слепить из него снежок и кинуть, и он полетит, оставляя за собой дымный след. Он просто туман, масса, первобытная материя. Встаёт Солнце. Туман наполняется светом. Он, оказывается, состоит из отдельных капелек, мелких, но их не сосчитать, и каждая наполнена светом. Каждая посылает тебе маленький лучик, каждая говорит: это тебе от меня! это, конечно, солнечный луч, луч солнца, но это тебе от меня!
Тебе от Меня!

И нет тумана, а есть звёздный вихрь, посланник каких-то невероятных далей, и сказочная пещера, где среди искрящихся лабиринтов живёт самое ценное сокровище – не называемое словами знание гармонии и чувство, что есть смысл, и что я его знаю, этот смысл, и что не надо пытаться, как бы ни хотелось, облечь этот смысл и всё вокруг в слова, не надо даже, подобно Фаусту, останавливать прекрасное мгновение!

Надо любить.
Прямо сейчас.

Сентябрь 2012