Мой дух...

     Ночь, которую она так ждала, наконец наступила. Часы пробили полночь. Она встала с постели и, взяв в руки свечу и спички, приготовленные с вечера, подошла к столу. Зажгла свечу и осветила около себя пространство. Игра огня завораживала: спокойное горение свечи переходило в пламя, то оно поднималось вверх, то расползалось в стороны, то кланялось ей. Смотреть на огонь можно было сколько угодно и это не надоедало ей. Но сегодня свечи она зажгла по другому поводу. Сейчас она попробует вызвать духа, если получится, конечно.
С вечера было куплено свежее молоко. Надо угостить им того, кого позовёт.
Она берёт обыкновенную иголку и держит её над огнём. Прокаленное остриё вонзается в безымянный палец... Почему именно в этот? - наверно, по привычке, кровь ведь берут из этого пальца.
Она хочет видеть его - своего духа, вернее не своего, а покойной бабушки, но служить-то он должен ей, а значит, своего.
Молоко ему. Кровь тоже. Она зажмурила глаза и с силой воткнула иглу. Брызжет кровь. Она держит палец над стаканом с молоком, чтобы несколько капелек упали туда и шепчет слова заговора.  Никакой боли. Палец чешется. Странно. Даже не почувствовала.
Всё. Теперь надо попытаться Его увидеть...
Пламя свечи отражается на старой фотографии. Пламя свечи клонится вниз, потом поднимается вверх и искры разлетаются в разные стороны. Он здесь? Но где... Она вглядывается в пламя свечи и ясно видит в нём молодую женщину в длинной юбке с распущенными волосами. Кто это? Она ожидала увидеть мужчину... А тут,- девушка.  Она от неё отворачивается... Но почему? Что-то пошло не так? Пламя танцует свой танец, а картинка пропала.
Ну, увидела, и что? Что теперь?