Дождь

Он очень любил дождь. Нет, это не приступ ванили и здесь не будет фраз о том, что в дожде легко спрятать слезы. Дождь был его спасением от…самого себя, от собственных мыслей. Еще будучи подростком им овладело желание научиться «обрабатывать» сотни идей, появляющихся в голове, в «автоматическом» режиме, получая готовые результаты. Казалось, как круто было бы, если бы ни одна мысль не пропадала даром, да еще чтобы и сознательное свое не подключать при этом. Чтоб можно было только результаты получать и выбирать, что нужно, а что нет.
Годы попыток, экспериментов, тренировок, все это не прошло даром. Получилось! В один прекрасный момент в голове что-то словно завелось, как небольшая советская игрушка на пружинке. Едва заметный фоновый шум и четкие «указания»: «дальше тратить время на институт бессмысленно», «общение с этим человеком бесполезно», «нужно чаше посещать это место»… Лишь расслабившись, концентрируясь на собственных мыслях, постепенно создавалось впечатление того, что все в голове замедляется и раскладывается на длинные логические цепочки, первоисточники,  новые цепочки, новые источники. Как будто мысли поворачивались вспять и двигались от результата к зарождению идей. Это было удивительно.
Шли месяца, годы, но «шум» не прекращался. Ни на секунду. Будь то состояние бодрствования или сна, серое вещество в черепной коробке раскручивало бесконечно заведенную пружину потока мыслей. Виток за витком. Это уже нельзя было контролировать. Просто получать «результаты». Сумасшествие? Возможно. Гениальность? Вероятно. Реальность? Определенно. Сумасшедше-гениальная реальность… Изысканно жестокий результат стремления к совершенству.
Ночь. Обычная весенняя ночь. Прогулка по слабо освещенным скверам с блокнотом и огрызком карандаша в руках, который машинально писал все, что надиктовывало сознание. Буква за буквой, строчка за строчкой. И вдруг, буквы на бумаге поплыли,  а «шум» исчез.  Словно кто-то зацепил регулятор радио волн и указатель попал на пустую частоту. Капли. Дождь. Белый шум. Пустой эфир. Спокойствие… Больше нет ничего. Рука больше не выводит корявые буквы в потрепанном блокноте, взгляд уверенный, сконцентрированный на чем-то вдалеке. Спокойствие. Впервые за долгое время, на его лице появилась едва заметная улыбка…

© Блуждающий Ветер