У могилы Иоанна Кронштадского

Сегодня день в оттенках серого, небо и воздух. Гуляем по Петроградской стороне, вдоль реки. Дома на Карповке, всякий раз по-разному открывающиеся в очаровательных её поворотах, уплывающие в сумерки, всегда новые и с детства знакомые, всегда радующие меня, ещё поворот - и перед нами Иоанновский монастырь, весь, словно мозаика, собранный из цветных ярких кирпичиков. Он в самом центре города, а кажется, что где-то на окраине, за чертой суеты. Вход, затем длинный коридор, высокие потолки, лакированное тёмное дерево, картины 19 века,того умильно-сусального стиля, который я не терплю, но здесь он вроде бы к месту, растения в кадках, монашки, молодые, почти бестелесные, вне времени, в ином пространстве бытия-небытия.
Голоса их тихие, без интонаций, без чувства:"Прямо по коридору, вниз по лестнице, вам туда", говорят, не раздвигая губ, шелест осенних листьев и сухой травы, эти девичьи голоса.
Возле могилы светло, как-то радостно: красные цветы, белый мрамор. золото. Молящихся немного, все они будто чем-то больны, на лицах скорбь, глаза печальные, прикладываются к холодному мрамору могильной плиты лицами, что-то шепчут, дурачок молодой сидит на лавочке, улыбается. В соседнем помещении маленький музей: витрины с одеяниями Иоанна, его собственноручная записка,стальное перо, фотографии, портреты. Кто-то находит здесь утешение, ведь должно же быть место, где утешат. У каждого оно своё.
И у дурачка на лавочке своё, видимо, постоянное.