В заполночь. Там, где не должен быть

Ночь прогремела в заповеднике грёз.
Стая летучих мышей
Капают вязкими слёзами
на распущенный мост,
Сплетённый оргазмом дерзкой реки.
В том заповеднике козочка бляшка
Не расстается со своим шестом,
Кусается только язвительным, мятым,
В шею угловатым язычком.
А ещё немного за парком
Медведь притомился, на воздух храпит,
Объелся «пивного мёда» и строит глазки
Во сне
Кошечки
За пивным
Барным
Уголком.
Всё кружиться, вяжется в каком-то странном,
Заповеднике
Поставленным не туда.
И я, как саранча подлизываюсь к барным
Девицам,
Устремляясь
К дороге
Плетущейся
В никуда.
Можете сосчитать.
Пятнадцать часов
По времени
Остановленным
У сердца.
Каждый час врезается уголком
Шпильки
В ещё
Пыхтеющие
Промёрзлое
За грудью
Где-то….
А город за тяжёлым гранитом,
За кучей проблем оконных крепежей
Возиться в машинах, в суете
Дожидаясь
Громоздкого лета,
Где не спрячешься
От стрелок
Вонзающихся
Часов.
Нет,
Ещё только полночь
Под бокальным танго.
Ещё за люстрой
Вонзается тень
В девицу
Растормошённую
Разряженным
Током.
Простите меня,
Я туда,
За клетчатую клетку
Одежды,
Где не слышен
возглас
Часовых
Проблем.