Врачишка

Никто из нас болеть не любит. Но что поделать – болезни к нам приходят без приглашения (хотя частенько мы сами их провоцируем своей неосмотрительностью).

Заполучил болячку и я. Туда-сюда, всякие средства пробую – не помогают. Всё. Надо идти к врачу. Прихожу в больницу. В регистратуре мне какую-то бумагу выдали и в такой-то кабинет на втором этаже направили. Поднимаюсь. Народу нет. Как приятно! Обычно приходится долго высиживать длинную очередь.

Постучав, вхожу в кабинет. За столом сидит врач в зеленоватом халате.  Крупный мужчина лет под сорок. По центру головы проходит широкая лысина, оставляющая гладко причёсанные, ещё не седые волосы по бокам. Из-за линз очков в тонкой оправе смотрят на меня карие глаза.
- Я вас слушаю,- говорит врач.
Я начинаю объяснять причину своего визита. Было у меня так, а стало вот эдак. А в такие-то моменты я как-то вообще странно себя чувствую.
- Та-а-а-к…– протягивает лысеющий. – Закройте дверь, пожалуйста. Там шпингалетик есть.
Я встаю и направляюсь к двери. Щёлкнул шпингалетом. Вернулся на место.
- Посмотреть бы надо, - говорит врач.
- Доктор, мне раздеться? – спрашиваю я.
- Вы готовы к осмотру?
- Готов.
- А деньги у вас есть?
- Деньги?
Я опешил. Я пришёл в обычную больницу для обычного осмотра. У меня есть полис, страховка. Я же не в частной поликлинике.
Непонимающе смотрю на врача.
Он объясняет мне ситуацию.
- Я вас осмотрю на своей аппаратуре. Моя услуга платная.
- И сколько она стоит.
Врач, чуть приглушив голос, называет сумму (я тут же понимаю, почему он попросил меня закрыть дверь на шпингалет – мало ли что….) Названная цифра приводит меня в некоторое замешательство.
- Ой, извините. Таких денег у меня с собой нет.
- Ну, ничего,- успокаивает меня врач. - Приходите завтра. Только в регистратуре не отмечайтесь. Прямо сразу ко мне в кабинет. С деньгами. А можете сегодня вечером в медсанчасть номер девять придти. Я там тоже осматриваю.

Мне понятно, что больше от этого врача я ничего не получу. Надо уходить. До меня уже доходили слухи об этом эскулапе. Жена (соцработник) рассказывала как однажды приводила к нему свою подопечную бабку, и слышала его голос из-за ширмы:"… ну тогда давай, бабуля, сколько там у тебя есть…"

Иду домой. Меня одолевают мысли сумбурные. Врач. Разве это профессия? Это почти божественная миссия! Это связующее звено между нами и миром иным. В его руках – самое дорогое, что у нас есть – наша жизнь. А этот кто? Вымогатель! Приходи завтра с деньгами! Но ведь это государственная больница, а не частная лавочка! Внешне такой крупный и здоровенный мужик, а в сущности – мелочной хапуга. Больных пенсионеров обирает… Может, у него зарплата мизерная, выжить не может? Впрочем, такому сколько ни плати – всё мало.

В растрёпанных чувствах захожу в магазин. Покупаю традиционное русское лекарство. "Московская особая. 40 градусов".


Прихожу домой. Стопка. Другая. Под суп гороховый с котлетой. Очень даже неплохо. Когда лекарство возымело действие, я отправился к себе на диван.

Спал крепко. И снилось мне, что я пришёл к тому самому врачу.
- Привет дорогой, сказал я ему.
- Здравствуйте, - ответил мне он.
- Не знаю, как тебя зовут, и знать не желаю (толстолицый изменился в лице). Не, дрейфь, голубчик. Закладывать тебя не собираюсь. Голодаешь, небось? Вот тебе деньжат чтоб не умер с голода.
- Что вы себе позволяете?
- То, что мне хочется. Хочется сказать, что ты не врач, а врачишка.
Кинув ему на стол деньги, я вышел из кабинета и плотно закрыл за собой дверь…

Проснулся я когда светало… Вспомнил сон. Ах, как здорово я отбрил толстощёкого! Увы, но только во сне. А что, может и наяву устроить? Бросить ему те самые деньги и уйти. Пусть подавится. Вот это был бы эффект! 

Мой взгляд упал на ещё не совсем пустую бутылку, оставленную с вечера возле дивана. Протянул руку, сделал несколько глотков…

Через несколько минут душа моя размягчилась, упокоилась, и мне расхотелось производить спецэффекты. В конечном счёте, демонстрация благородства и праведного возмущения мне не по карману.