Дневниковая запись

      Никогда раньше ветер мне не казался таким холодным. Не смотря на то, что сейчас конец марта и солнечно, мороз ещё невидимыми непоколебимыми плитами висел в воздухе. Впервые пробую я писать – за последние несколько месяцев. До этого ни разу не получалось; что б я ни пробовал. Будь это стих, песня, проза, роман-эпопея… Ничего пока что не выходило. Со времён «Стрелок». А они, по-моему, были в конце января.
      Правда, пока не знаю, о чём. Это не как обычно; вообще. Сижу просто, пишу что-то в своей огромной толстой тетради… Да нудно и не о чём. Всё это походит на дневниковые записи. Упаси Бог(!) меня жить настолько плохо, чтоб я ещё и дневник завёл. Вот если б собаки говорить со мною умели, я бы вообще с людьми не водился - это да, это факт. Как говорят, обожжёшься об одного человека, а потом замкнёшься в себе, не веришь потом никому, и живёшь с невидным шрамом, да так, - что только и остаётся дневник заводить.
      А на кой чёрт начал я о погоде? Март что-то там, ветер… Кому оно, нахрен, надо.  Вот о погоде я ещё точно ни с кем не беседовал, уж тем более с самим собой! Да я едва не метеоролог. Хотя не стоит винить погоду: не была бы она плохой, не с чего было бы начать разговор… например. Представьте. Стоят в дождь, вечером, на остановке незнакомые парень и девушка, ждут какого-нибудь автобуса. Тут парень говорит, вот типа погода хреновая. А она ему: «Да ну, а мне очень нравится…» А он, значит: «Вот я люблю лето, солнце… когда в жару ищешь тень и не знаешь, какой день недели…» Она отвечает: «А я прошлым летом была в Италии. Вы знаете, там…» И тут завязывается разговор, подходит пустой автобус, им обоим оказывается в одну сторону, они располагаются на одном и том же сиденьи, плавно переходят на «ты», он предлагает проводить её к дому, дождь утихает, вечер, парк, фонари и романтика… И всё бы прекрасно, если б она не оказалась такой наглой сукой, клянущейся ежедневно в любви, и бросившей его жалких полгода спустя с отмазкой «мы слишком разные».
      Им бы обоим писать дневниковые записи. Но недолго. Месяц-другой – не больше. Потом она найдёт себе какого-нибудь нового дуралея, он снова безнадёжно влюбится в кого-то другую… И так каждый раз. Любая история повторяется. Но скажите, каково человеку сейчас, когда он видит и чувствует, что такие наивные, хоть и временные, страдания будут ждать его снова и снова? От таких мыслей где-то перемкнёт в голове и перестанешь совсем любить. Ты же не мазохист. Но когда-нибудь появится человек, который искренне, до глубины всей своей грешной души, отчаянно будет любить тебя; а ты вот не сможешь. И эта история тоже с кем-то когда-нибудь повторится. Так если история всегда повторяется, а в мире всему есть аналоги и судьба постоянно даёт нам знаки, почему мы ещё не научились жить, чёрт возьми?! Да просто вся жизнь уходит только на то, чтоб лишь приобрести одно это умение – жить. А где его уже выпадет нам использовать?..



                15 апреля 2013