Питер 3000. Питерское мясо

** снова мой любимый питер навалился на меня кусочками  своего беззащитного каменного мяса.. свалился уютно на мои плечи ночным орлом с гнезда бессонного ночного поезда. заставил улыбаться и, раззявив рот, я хожу по его крыльям,  увешанными фонарями  и ничего мне не страшно. эта махина сейчас заплачет - думаю я, проходя шпиль на площади московского вокзала.. сейчас отойду в его ночь которой единственно лишь доверяю **

но это прелюдия, как вы понимаете. Она всегда радужная. Пахнет миндалем. И длится полчаса. А дальше реальность, после перекура с мороза возвращается к вам. За данью

поел в столовой номер один дорого и протухше. заплатил нищему за приезд в город. Ринулся искать ночлег. Посмотрел как возле магазина на Маяковской лежит накрыв голову курткой молодой хулиган, видимо угрожавший стеклам кафе. Вкаченные охранники вышли из машин и душат его волей, настаивают, чтоб лежал. Он лежит. Я молюсь чтоб не было грубого насилия. Вроде помогло. Бригада насилия разъехалась. Взяв без диктата парня с собой в дорогу.
Ну здравствуй, Питер. Как всегда ты меня воспитательно встречаешь.. запихнуть в мягкое место свое я? - этому ты меня и учишь?..

дин-дон. Откройте собаке переночевать.

------------------------------------

итак, ночью я вышел из поезда  где имел успех оратора о дальневосточных землях и  китае, и нажав под мертвым снегом звонок домофона  вошел с обмерзшими почками в теплый мир гостиницы на дому... я должен здесь закончить несколько глав, прежде чем начать сматывать удочки в обратном направлении.. и победить добром всех детей должен, смеющихся беснующихся за картоном..


тут очень холодно. я стараюсь реже выходить на улицу. Добежал до театра на литейном взял реклам пиковой дамы и поскакал на провинциальных рогах и копытах домой.
в закусочной Теремок пожилая кассир меня обозвала «сударь».. а я в ответ пнул ее сударыней. такая неприятная особа с пошлой лживой улыбкой. не буду здесь больше есть..

любой день - очень холодно!.. ух, жуть!.. ну и отпуск.. бегаю на улицу, перебежать дорогу купить сосисек и чаю - и обратно в хостел. к хору детей.. ох житуха..
про хор еще не рассказывал? ну слушайте!..

за стенкой со мной поселился алчный детский хор. вся гостиница - сплошные дети! и дети, что страшно, поющие! по вечерам.. в минуты их трагических распевок  под руководством суровых истощенных дам, молодых по возрасту но не содержанию, хочется застрелиться. Впрочем, кажется, будто вы уже умерли и несетесь в кубе комнаты и кровати по трубам вечности в пространстве небытия в лучшем случае к Творцу. А в худшем - к жертвенным алтарям этих же детей. то там то сям вспыхивают хоры ангелов провожающих вас стихами Савичевой, Подольской и иногда даже Пугачевой. усмиряющее и уничтожающее чувство.
Но быстро выходит проголодаться. и я снова бегу в магазин!.. (деньги у меня еще были...) жру на улице.. - привычка  не помню с каких бичевских лет.
Под мостом на льду реки фонтанки, кусая волосатым ртом булку и заиндевевшую палку сосиски, пытаюсь выкинуть из головы звон коварной детской литургии.

Дамочка моя в италии.. скачет по итальянским мостовым под апельсиновыми деревьями  пытается их достать - кураж вольного добытчика уличной еды возможно от меня.. но достать не может из-за стеснения 

развратно-церковный театральный режим веду на обледенелых землях петра и меньшикова.. каждый день в театр на литейном ношусь, скольжу как Пушкин на салазках. надеюсь что кто-нибудь на сцене разденется.. а потом на утро Собор Казанский, надеясь что оденут меня..
удовольствие мое театральное за 300 рублей  скромное но плодотворное.. немного автору нужно  для вдохновения чтоб он побежал потом рассказы писать. И ими грехи замаливать.
завтра иду на пиковую даму... все там одеты до неприличия.

в хостеле под соседней койкой со вчера пиковый туз лежит и на меня смотрит.. что это за наваждение. Копье? не иначе борьба  моя с женским полом всего мира.. главно, не потерять себя.. храм грандиозный казанский тут рядом через улицу.. в него бегу за защитой

У меня режим уже отлажен. Впиваюсь на промерзлом Невском под мостом в еду - Надо переждать на улице мучительные упражнения детских атональных связок - и спешу идти писать Булгакион. Вечер - опять в театр. Герои мои булгаковского происхождения еще не придумали что здесь творить будут.. ну сожгли театр. Ну настроили новую сцену влияния на страну.. а дальше что?.. что для души?.. вот и я не знаю.. надеюсь, что лед с проталинами под железом вековых переправ мне подскажет.

а в москве снег почти каждый день   люди на машинах ехавшие в питер, застревают на пол пути в снегу. дикий край. Одним здесь единственно можно заниматься - литературой..

скоро срок мой закончится, и меня вывезут в теплые края. В теплеющую москву  а там и домой. Квартирка наверно ждет меня.