Глава 2

    Начало: http://proza.ru/2013/04/11/856               

-Алло, Ириш! Это я... Да не кричи ты. Слышимость нормальная... Куда пропала? Вот она я — здесь... Где-где? В Кировском отделении  полиции... За что взяли? За убийство... Андрея Стерхова... Когда успела?...  Сама не знаю, когда... Мне адвокат нужен, Ир... По уголовным делам... Нет-нет! Только не Виктор... Что с того, что он лучший адвокат в городе?! На нём свет клином не сошёлся...Найди пожалуйста Серёжку Топилина - он ничуть не хуже Виктора и я ему доверяю больше - он настоящий друг. Да не плачь, пожалуйста, а то я сама сейчас зареву... Ирочка, милая, помоги!... Мне больше не на кого надеяться... Адвокат нужен — позарез... Сама себя защищать? Что ты,  родная, я сейчас даже Господа Бога не смогу защитить, не то что себя...

                *          *           *
Таня никогда не любила фотографироваться. В детстве — потому, что не могла усидеть на одном месте. В подростковом возрасте потому, что считала себя гадким утёнком. Да и потом её мнение на сей счёт не изменилось. Поэтому, когда Ирка решила подобрать фото, чтобы вложить в письмо, которое  она откорректировала по своему усмотрению, набрала на компе и распечатала, ничего подходящего не нашлось.
-Слушай,  Татьян, где у тебя нормальные фотки? - удивилась она. - Я же помню: у тебя  они были...
-Всё, что есть — здесь! - отмахнулась  от неё, как от назойливой мухи.
А остальное? - настаивала подруга, - Помню у тебя в чёрном купальнике было классное фото... Ещё на четвёртом курсе нас  с тобой Димка Тырин фотографировал ты ещё со своими волосами тогда экспериментировала - пыталась избавится от рыжины и кучкрявости — помнишь? Кстати он сейчас классный фотограф! Свои выставки... По заграницам мотается...
-Или раздарила,  - нехотя призналась ей, - или уничтожила.
-Ну, ты даёшь, подруга! - продолжала наседать Ира, раскладывая на полу то, что осталось,  поворачивая голову то налево, то направо, явно не с одобрительным видом. - Вот я, например, очень люблю фотографироваться! У меня этих фоток альбома на два наберётся... Я их всех себе в ноутбук загнала, чтобы не пропали.

Так и не найдя ничего стоящего,  Кира собрала фотографии в кучку и положила их на столик.
-Из-за этой фотографии я не могу письмо отправить твоему абоненту! - сказала с лёгким укором.
-Моему? - пожала плечами ей в ответ я, - Он такой же мой, как и твой.
-Ну, нет! - запротестовала Кира. - Ты сама его выбрала — я тут ни при чём!... Ну, ладно, пороюсь у себя. Помнится у меня осталось несколько фото от Димки Тырина. Уж не обессудь: возьму на своё усмотрение!
Подруга улетела, потому как не ходит — летает. Вечно торопится, вечно у неё дела, встречи, интервью: то для газеты, то для местного телевидения.  Не женщина, а птаха поднебесная.

А мой взгляд задержался на одной фотографии, лежащей поверх других. На ней вся наша семья. Ещё мы все вместе: мама, папа и я. Счастливые улыбающиеся лица. Я в классе пятом. Худенькое лицо, две тёмные косички с белыми бантами. Папины глаза. Всегда считала, что   больше на папу похожа. От мамы достались разве, что волосы и узкие кисти с тонкими длинными пальцами, не смотря на полноту - мою, естественно. Мама за собой следила всегда, и с большим старанием. Тем более сейчас, когда у неё молодой муж, который моложе её на восемь лет.

А папа? Его нет... Больше нет. И в этом виновата моя мама. Я была уверена в этом до последнего времени. Что тогда произошло между ними, мне объяснять не стали. Папа просто ушёл. Ушёл в чем стоял. Это уже потом мама собрала чемодан и отвезла к его матери. Я не видела ни её слёз, ни жалоб, ни обвинений, и всю вину за папин уход свалила на хрупкие мамины плечи. Она не приняла его даже через два месяца, когда тот пришёл к нам вместе с моей бабушкой, мириться. После этого случая я совсем отдалилась от мамы — не смогла простить, не смогла понять. Даже теперь, когда прошло столько лет, я уже стала взрослой, самостоятельной, мало что изменилось в наших отношениях. Хотя теперь я знаю, что произошло тогда: папа влюбился в молоденькую сотрудницу из своего отдела, и у них была связь...
Мама узнала об этом и не захотела делить его с той, другой - «молодой да ранней».
Теперь я понимаю, что больше всё-таки похожа на маму: не могу прощать предательства, не терплю долгих и нудных объяснений, рву отношения без слёз и жалоб. И только теперь  стала понимать маму: насколько ей было трудно...

 Когда я собрала все фотографии и отложила их в долгий ящик, совсем иное стало приходить на ум. Вдруг подумалось, что сейчас, на спокойную голову я написала бы этому абоненту совсем иное письмо: не  сухим изложением фактов, а просто задала  ему несколько вопросов, высказала свои сомнения. И начала примерно так:
«Думается мне, что на своё объявление Вы получите множество писем. Да оно и понятно: каждая женщина хочет быть любимой, но не каждый мужчина может сказать, что ради любимой женщины готов на всё...

Но вот, что  мне не понятно: неужели пределом мечтаний каждого мужчины является особа не склонная к полноте, без проблем и смазливая на личико? А как же общность интересов, духовная близость,  понимание и уважение и, наконец, любовь?…
Неужели для мужчины важнее, что его подруга, его женщина — просто смазливая куколка, а не добрая, заботливая, любящая, понимающая его и поддерживающая, близкая по духу личность? Куколка — это, как парадная одежда: только для праздника, только на один день. Потом с ней неуютно и холодно.

Итак, обязательные условия: не склонность, беспроблемность, бескомплексность... А, если просто одинокая, неустроенная, гордая (на людях), бравирующая своей независимостью (опять же  на людях), а в душе — жаждущая «рабства»?  Такая не подойдёт?  С ней слишком много хлопот, не правда ли? Пустышка с кукольным личиком обойдётся в этом случае гораздо «дешевле»...
Улыбнулась своим мыслям, прекрасно понимая, что на такое  ирка бы сказала:
- «Не умничай, подружка!». И ни за что не пропустила послание. Да оно и к лучшему, пожалуй. Как говорит она же: - «К чему пугать «претендента» с самого начала?»

Прошла неделя ответа не было, и я облегчённо вздохнула: эксперимент провалился. Но ответ всё же пришёл, и тогда, когда я его уже не ожидала. Он так ошеломил меня, что я  некоторое время сидела без движения, уставившись невидящими глазами в пустоту. Ответ был не на то, весьма безобидное, беззубое письмо, которое я отдала Кире, а именно на те мысли, что мучили меня в последнее время. И тогда я поняла: Ирка отправила не моё, а своё письмо... С моими мыслями. Да, подруга знает меня хорошо! Но зачем она сделала это?

Я тут же позвонила ей и задала лишь один вопрос:
-Зачем?
Кирка заюлила:
-Что,  пришёл ответ?
Я снова повторила вопрос,  но уже требовательней:
-Зачем?!
И подруга начала сердится:
-А ты думала, что на твоё безликое письмо он ответил бы? Ты, конечно же рассчитывала именно на это... Я просто ввела в него несколько живых мыслей.

Мне захотелось немедленно положить трубку, чтобы показать, как обиделась на неё, но Ирка виновато поинтересовалась:
-Так, что же он написал?
-Что-что? - недовольно буркнула ей в ответ, - Что я, мягко говоря, странная особа, козыряющая своей образованностью, способная только на заумные письма... Что я, видимо, так уродлива, что даже своё фото побоялась вложить в конверт...
Я смолкла, а на другом конце провода  Ирка не-то хохотнула, не-то хрюкнула от избытка чувств.
-Прости, - сказала она виновато, - я нашла только твоё фото в купальнике и не положила его в конверт... Побоялась, что ты меня за него поколотишь... И как зовут этого юмориста?
-Андрей. - ответила я. - Стерхов Андрей.

-А что ещё написал Андрюшенька-душенька? - продолжала допытываться подруга.
-Что я, по видимому, настолько уродлива — насколько умна. Причём умна — взято в кавычки.
-Ах, он паразит такой! - возмутилась подруга. - И это всё, до чего додумался этот умник?
-Нет, не всё! - Ещё вот это: «а слабо встретится в субботу в кафе  «Парус» на набережной? В восемь вечера...»
Ика уже давилась смехом, а я снова начала злится на подругу:
-Это ты виновата со своим желанием во что бы-то ни стало, найти мне «жениха»! Себе бы лучше поискала!
И положила трубку.

Через полчаса подруга была уже у меня:  с коробкой шоколадных конфет и  шампанским. Я молча открыла дверь, перекрыла рукой вход и  требовательно уставилась на подругу.
-Прости меня, Тань?- жалобным голосом попросила Кирка. - Я не думала, что так получится...
-Ты, видимо, вообще не думала! - решила я не сдаваться.
Ирка уткнулась головой в моё плечо и вновь  повторила:
-Ну, прости, а? Её Богу — больше не буду!
Я вздохнула и, конечно, простила. Куда деваться — родная же подруга?!

Мы посидели с ней, выпили шампанского, поболтали ни о чём, старательно избегая тему с письмом, чтобы снова не поругаться. ирка со смехом рассказывала о своём вчерашнем интервью с одной местной знаменитостью: молодой писательницей, которая пробилась на просторы литературы и поэзии благодаря своему богатенькому папочке.
-Знаешь, Таня, поражает узость мышления таких вот талантов! Они словно выросли в пробирке, или в аквариуме, под стеклом: искусственные какие-то. Ни своих слов, ни своих мыслей. Одни ужимки и прыжки. Как ручные обезьянки... Взять хотя бы вчерашний «талант»: вроде и образование получила где-то за границей — папочка уж расстарался, а нет в ней чего-то  главного....
-То-то и оно: за границей, - сделала акцент я. - Потому нам и кажется, что она не наша — искусственная. А чего нет? Может сердца... Или души...

Только, когда я совсем расслабилась, подруга задала свой главный вопрос, ради которого и прилетела ко мне так оперативно:
-Ну, ты, конечно, решила, что не пойдёшь на свидание к этому Андрею... Стерхову?
-Естественно! - ответила я, ни на секунду не задумываясь.
-Ты погоди, - осадила меня подруга. - Погоди рубить с плеча. Давай немного подумаем?
 -А что тут думать? - удивилась я. - Разве ты бы пошла?!
-Ну, хотя бы для того, чтобы посмотреть, что это за фрукт? И себя показать во всей красе... А потом можно и слинять. Пусть локти кусает, что упустил такую особенную женщину... Да-да, особенную! И не спорь со мной! Мне со стороны виднее...
 
              Продолжение: proza.ru/2013/04/25/1006