Печаль

Я полностью отполировал рассказ во сне. Хотя, это был скорее не сон, а нахождение в чистилище, которому нет названия. И глаза мои закрыты, и пошевелить телом нет сил и желания. Ведь, тело спит, а мозг вырабатывает слова, предложения, складывает их в гармонию.
Кто мне подсказал идею? И кто эту идею отнял, когда я открыл глаза и пошевелил телом?

Настало утро. Утро было пасмурным, как и моё настроение. Потому что рассказ был светлый и даже праздничный. Я  держался за этот рассказ, как держится утопающий за палочку, надеясь ею нащупать дно водоёма. Палочка выпала из рук, водоём оказался очень глубоким.
Рассказ утонул.
И меня охватила печаль. Сколько я потерял этих рассказов? Кто может это подсчитать?
Я не могу. Ведь я люблю спать, а чтобы не потерять рассказ, надо же встать с постели, дивана и писать, писать! Боже мой! Сколько писателей на свете умерли досрочно, плюнув на сон! Они прославились только потому, что боялись свои сны потерять. А я не могу. Я хочу спать.
Но как же был хорош рассказ! Я только помню, что там была девочка. Или девушка. Или женщина! Как же её лучше назвать? Что же она делала? Боже мой, кто бы подсказал?
Но, делать нечего, придётся ждать появление нового рассказа в новом сне.

Кстати, сон можно потребовать. Ведь сны всегда приходят из какого-то склада! Склад снов, это звучит вполне прилично. Закрыл глаза поздно вечером, потребовал сон. Вот, сон спускается на верёвочке или парашюте, проникает в голову. В голове начинается созревание чего-то прекрасного. Или не очень прекрасного. Ведь сон можно вызвать, но содержание его бывает непредсказуемым.
Непредсказуемый сон порождает печаль. Печальный рассказ не забывается. Он вползает скрипучим старцем в мозг и начинает пищать. Кто же такой писк-то забудет? А красивый сон влетает на крыльях под приятную музыку. Музыка отвлекает настолько, что все слова улетучиваются, стоит только открыть глаза!

Я открыл глаза напрасно! Надо было полежать, подумать, вспомнить. Но не подумал, глаза открыл, увидел окно. За окном - серый, тусклый день. Печаль проникла в мой мозг, удалила все светлые краски. Осталась только девочка. Или девушка. Или женщина! Кажется, она за эти несколько секунд успела прожить всю свою жизнь и умерла, унеся сон в неизвестность.
Почему я не встал, чтобы не расстаться с этой девочкой-девушкой-женщиной? Где и когда я снова с нею встречусь?
Неужели...нет, не может же этого быть? 
Говорят, сны сбываются. Я бы не хотел этого. Пусть сбудется другой сон, только не этот!
Нельзя жить с печалью в обнимку. Долго это не может продолжаться!

апрель