Письмо для моего друга и Поэта вОЛКА

 
ОЛЕГУ КУСТАНОВИЧУ
с любовью

***
 Воскрешение и жизнь
 Первая и последняя маски сняты
 Найти самого себя

 ***
 Он полз к ней окровавленный и разбитый. Он полз к ней весь израненный и больной, что бы умереть на ее руках, чтобы передать свои знания и опыт.

 Сокровище мое. Моя Ассана.
 Ты говорила с моим Ангелом.
 Ты знала меня лучше, чем я сам…
 Мы все приглашены на бал Воланда. Шумная музыка, дамы, кавалеры, интриги, танцы. Все те же вальсы и мазурки.
 Там я и увидел эту девочку – в смешном, малиновом берете, надетом набекрень.
 - Так никто не носит.
 - Носит.
 Так не бывает.
 - Бывает.
 Это не может быть.
 - Может.
 Да кто ты такая?
 Да кто я такой?
 Просто вОЛК, зализывающий свои раны. Я полз к тебе через войну и громадные расстояния. Я полз к тебе в надежде. В этом пленительном мгновении тайной надежды, что весь я не умру. Не улечу, как осенний листок, гонимый ветром, чтобы рассыпаться в прах. Какая-то часть меня говорила о бессмертии. О бессмертии души, но я не верил. Я смеялся. Я бил баклуши и слонялся по городу без цели, без толку, и без мыслей. Безликие…
 Ты заметила, что у прохожих нет лиц? Ты видишь эти маски?
 Маски уродства, стяжательства и злобы.
 Да ты видишь. И все-таки находишь в себе силы проходить мимо улыбаясь. Я не смог. Я не такой сильный, как ты. Я не такой слабый, как ты.
 Кто-нибудь помолится о душе моей?
 Кто-нибудь предстанет мне в оправдание?

 - Кучеряво живете! – сказала она, отбрасывая ботинком камешки.
 Он мой! И не вздумайте тащить его в геену огненную, или как там у вас называется - Ад или Тартарары! Одинокий странник, он всю жизнь искал родственную душу. И не нашел. Вернее нашел. Та часть души, которая верила и надеялась, нашла. А все остальное - неважно.
 Она взяла клеточку, в которой сидела маленькая, синяя птичка и пошла к выходу. Только бы не споткнуться, только бы не упасть!
 Что-то сильно ударило в висок, и мозг пронзила острая, нестерпимая боль. Только бы не упасть. Голова кружится. Терпи, терпи. На свежий воздух, к свету…
 А теперь – лети. Лети, моя птичка! Лети душа, ты свободна!

 Гул океана за спиной. Они гибнут тысячами. Каждый день гибнут тысячи душ.
 Если ты молчишь, это не значит, что я не слышу тебя.
 Пой моя ласточка, пой!

 И, пожалуй, отнимающих больше, чем дающих.
 Отнимающих надежду, веру, уверенность в себя.
 Место под солнцем.
 Сумеречная зона.
 Вампиры и оборотни, шакалы. Удушающие, жалящие, стягивающие, вытягивающие из тебя последние жилы, дыхание, эмоции, импульсы, желание жить.
 Утопляющие и утопающие.
 Говорят «Спасение утопающих – дело рук самих утопающих»
 Титаник тонет, господа!
 Места на спасательных шлюпках давно выкуплены и распределены. Все подсчитано четко – сколько пар спасется. Сама сильно удивилась, когда узнала, как мало.
 А остальные?
 А мы тоже хотим жить и верить, встречать улыбкой солнце, проходить лесной тропинкой, вдыхая в себя запах земляники…
 Мы тоже хотим жить с уверенностью в завтрашнем дне.
 - Хотите? Ну, так и работайте.
 - Так и работаем.

 Я был отнят у матери, еще при рождении Меня воспитала волчица.
 Колючий терновник, холодная Луна и жестокость.
 Ты думаешь – я свят?
 Я болен.
 Ты думаешь, я богат?
 Я нищий.
 Ты думаешь, мои столы ломятся от явст, а библиотеки от книг?
 В них гуляет ветер и ворошит страницы моих воспоминаний.
 Вот я думал, что останется от меня? И все полз и полз, оставляя за собой кровавые следы.
 И Смерть шла за мной по следу и забирала мое дыхание, и тогда я не мог вздохнуть. Но зато, я мог видеть тебя, стоящую на перекрестке. Я мог видеть маяки и свет звезд. И говорил себе – я смогу, я справлюсь.
 И кажется, что не я это был, а какая-то моя роль. Плохо, в общем-то, сыгранная.
 А я?
 Вот Я.
 Свободен?
 Ты слышишь?
 Я свободен!!!

 Если ты молчишь, это не значит, что я не слышу тебя.
 Пой моя ласточка, пой!