Письмо

   Сегодня я получил письмо, адресованное не мне.


   Как обычно я возвращался с работы домой. Шёл дождь. Несмотря на то что был час-пик, всё вокруг было слишком тихим: не было ветра, мрачные люди шли молча, машины шумели не так громко, как всегда. Жёлтая серость спальных районов сливалась с таким же грязным небом.  В голове крутилась уйма мыслей,  хотелось скорее прийти домой и рухнуть на диван в беспамятстве.


  Подходя к дому, я вспоминал, как  сегодня босс отчаянно рассказывал про свою жену, про то, какую шикарную машину он подарил ей на днях. С какой же ухмылкой он об этом нам рассказывал. Так ему нравилось выставлять себя выше других, что на его разгоряченном от удовольствия лбу выступал пот. Терпеть не могу я своего босса, весьма хвастливый и болтливый тип, к тому же давно прогнивший изнутри. Но знаете, сейчас совсем никого не удивляет встреча с таким толстым и круглолицым любителем жизни, воняющим дорогими духами и потом. Такого можно найти даже в самой захудалой канторе.


  Я зашёл в подъезд. Вдруг мне захотелось заглянуть в свой уже почти покрывшийся паутиной почтовый ящик. Я вытащил кучу рекламы и счетов. Хотел было уже выбросить всё это добро, но тут нащупал какое-то письмо. Сначала я подумал, что оно из банка, но после того, как разглядел адресанта, то был весьма удивлён. Это было незнакомое женское имя. Мне никто никогда не писал писем. Я сразу понял, что письмо попало ко мне по ошибке. И действительно, на конверте стоял другой номер дома. Недолго думая, я решил, что завтра пойду в почтовое отделение и отнесу это письмо. Мало ли, может там старая бабушка написала внукам поздравление из другого конца страны, а они бедняги так его и не прочитают.


  Я поднялся по лестнице и зашёл в квартиру. Бросил эти рекламные листовки и письмо в прихожей, прошёл в комнату. Как же меня угнетал вид моей гостиной: серые стены, пыль по углам, куча хлама. Никак не могу найти сил и разгрести весь этот мусор. А может просто боюсь. Знаете, когда боишься жить по-другому, то скапливается куча хлама.

   Машинально включил новостной канал по тв и взял банку пива. Каждый вечер одно и то же, ничего не меняется. Тот же канал, то же пиво. Я удобно уселся на диване и стал смотреть в ящик привычным взглядом в никуда. А там опять какие-то люди с умным видом рассказывали о политической ситуации в стране, совсем не подозревая о бессмысленности происходящего. Терпеть не могу политику.


  Когда я совсем начал помирать от телевизионной нудности, я вспомнил о том письме. Мне стало жутко любопытно, захотелось прочитать это письмо. Вдруг там не поздравление бабки,а важная секретная информация. Конечно, я понимал, что такой поступок совершенно не этичен, но скучный пятничный вечер подталкивал меня на это. Я аккуратно распечатал конверт и вытащил исписанный лист. Письмо начиналось с обращения «милый». Стало понятно, что это девушка писала своему любимому. Вообще, я не выношу все эти любовные слабости, но дело уже сделано, конверт распечатан, придётся читать. Люди любят читать про любовь, а я нет. Но ближе к делу, вот что было написано в письме:

    "Милый,
  Возможно, это будет прощальным письмом. Нет, я не собираюсь покончить с собой. Я  ещё не настолько выжила из ума. Просто сегодня, когда я шла с вокзала,  я осознала, что потеряла тебя навсегда. Жаль, что я не ценила того, что ты был рядом со мной, а принимала это как данность.

   Я вспомнила, что сегодня уже два месяца, как мы расстались. Эти два месяца показались мне длинным мрачным сном, всё слилось в одну массу.

    Наверно, я немного безумна, но когда я впервые встретила тебя, я поняла, что это навсегда. Моя любовь к тебе вечна. До сегодняшнего дня во мне ещё жила надежда, что ты не остыл ко мне, что всё это лишь дурной сон. Но когда я увидела смеющихся людей на улице и сравнила их с собой, то поняла, что если бы ты меня любил, то не допустил, чтобы всё это случилось мной. Я чахну, увядаю.

  Я  хочу, чтобы ты помнил меня. Пожалуйста, не забывай, как нам хорошо было вместе. И прошу тебя, не жалей меня. Жалость - это самое отвратительное, что может случиться после любви.

  Мне хочется пожелать тебе счастья. Пожалуйста, будь счастливым. А я клянусь тебе, что не соврала в тот раз. Я правда буду любить тебя вечно.

  Пожалуй, это всё.

  Я люблю тебя.

   Твоя ****."


  Меня немного заворотило от обилия нежностей, я даже слегка сморщился. Такой любовной банальщины я давно не читал. По-моему у этой девушки съехала крыша.


   Мне абсолютно было непонятно, что произошло между этими людьми, почему они расстались. Я как будто подсмотрел в замочную щель, так толком и не увидев ничего. В любом случае, не понимаю я любовь, если она вообще существует.


   Расстроившись, я взял ещё одну банку пива и сел обратно перед экраном.

   На следующий день я проснулся с жутким похмельем. Давно я так не напивался в одиночестве. Обычно я отрубаюсь после третьей банки пива, а тут пришлось открыть ром, купленный ещё месяц назад и не выпитый  за неимением подходящего повода. Поводом я, кстати, называю особо паршивое настроение. Последний раз такой повод был, когда меня чуть не уволили из издательства, из-за того, что я грубо отшил какую-то важную старую тётку,  которая чуть ли не залезла ко мне в штаны в лифте. Позже оказалось, что это младшая сестрёнка моего любимого босса. Отличная семейка, а я просто счастливчик. Помню ещё, когда  я был в старших классах, то подрабатывал официантом в местном кафе.Но знаете, это тяжело было назвать кафе, так как посетителями были старые прокуренные мужики, которые только и делали, что нажирались там, как свиньи. Так там был менеджер, который ежедневно отвешивал мне комплименты, а через полтора месяца грубо начал домогаться, пока никто не видит. После третьей попытки зажать меня в углу, я не выдержал и свалил из этого мерзкого места. Вот так мне везёт на работодателей. Мне вообще везёт в жизни, если честно.
 
  С большим усилием я поднялся с дивана и пошёл к холодильнику, в надежде найти хоть одну банку пива. Но всё, что там оказалось, это пол коробки пиццы недельной давности. Пришлось одеться и пойти в ближайший магазин. Натягивая куртку, я увидел то вчерашнее письмо и зачем-то сунул его в карман.
 
  У подъезда я присел, чтобы закурить. Знаете, если бы я не курил, то вероятно стал бы каким-нибудь маньяком. "Курение спасает" - вот, что нужно печатать на пачках сигарет, а не всякие там отвратительные картинки с ампутацией и импотенцией, которые, кстати, я начал коллекционировать. Забавное хобби. Здорово было бы организовать клуб таких коллекционеров.
 - Чуваки, у кого-нибудь есть страдание? Могу обменять на три пародонтоза и эмфизему.
 - Нет, брат, извини, это редкая картинка, сами десятки пачек скурили, перед тем как найти. Можем дать два самоуничтожения, если у тебя есть зависимость. 
  А потом сделать коллаж и повесить на кухне рядом с холодильником.

  Я достал письмо из кармана и вместо того, чтобы пойти в магазин, решил найти этот дом, указанный на конверте. Погода была такая же паршивая, как и вчера. И если бы, я не нашёл этот дом в ближайшие десять минут, то пошёл бы за пивом. Но видимо судьба у меня такая, я же счастливчик.
  Это была грязно-жёлтая панельная девятиэтажка. По номеру квартиры я нашёл подъезд и поднялся на восьмой этаж. Я встал около двери и не понимал, зачем я здесь. Стоит ли мне отдавать уже распечатанное письмо? Или просто посмотреть на того, кто разбил сердце этой помешенной? Я не успел определиться, как уже моя рука стучала по двери. Никто не открывал. Я было уже собрался развернуться и пойти похмеляться, как заметил, что дверь квартиры не прижата плотно, а совсем даже открыта. Какой идиот будет оставлять дверь открытой? Тем более мы живём в России. Это вам не маленький городок на севере США, где можешь уйти и оставить открытым свой хрупкий частный домик, и никто даже не подумает в него зайти.

  Бесцеремонно я открыл дверь и зашёл туда. По всей квартире стоял жуткий запах гари и кошачьего корма. Первое впечатление было самое жуткое. Старый облезший линолеум, тумбочки с советских времен и ободранные обои. Тут я увидел кошку крадущуюся из дверного проёма. Она была измазана в чем-то коричневом, и вид у ней был весьма истощённый. Я осторожно пошёл в эту комнату, из которой она вышла. Я стоял в этой комнате, из моей руки медленно выпадал конверт, а глаза расширялись. Через пару секунд я ломанулся прочь.

  Понятия не имею, как я оказался в парке в центре города, сидящим на скамейке. Я не помню, как добрался до этого места. Помню только красные кишки трупа молодого парня в той квартире, его стеклянный взгляд и приоткрытый рот со струйкой крови.

  Наконец, скурив почти всю пачку сигарет, я пришёл в себя. Знаете, честно говоря, я не понял, что это было. Для самоубийства слишком жестоко. Не думаю, что этот человек был таким глубоким идеалистом, что решил убить себя путём сэппуку, показав всем свою чистоту души и содержимое кишок. А для убийства слишком грязно. Я бы, например, предпочёл удушение. К тому же, кому мог навредить этот низкорослый парень со смазливым лицом. И денег вряд ли у него было много. Жаль ту девушку, надеюсь, она найдёт способ полегче.

  Где-то недалеко проехала скорая, а я разрыдался, как ребенок.