Сказка про рисунки на асфальте

"1.Автор благодарит жизнь, и то сквозь зубы. 2.Автор не извиняется. 3.Автор знает о существовании орфографии и пунктуации. 4.Автору всё равно (см. пункт 2) - он пишет с телефона"

(вместо эпиграфа)

Привычно слышать звуки баяна и пьяный смех. Из операционной. Лечиться тут не хочется.

Если плевать кровью вниз с крыши, могут получиться забавные рисунки. Пятна, знаете? Кляксы. Или что-то такое. Одни похожи на животных, другие - на облака, еще есть сходство с кленовыми листьями, они такие же, равными краями разлеглись на нагретом за день солнцем асфальте. Их никто не станет вытирать, они высохнут сами. Никому не хочется пачкаться. Почти никому.
У каждого Бог свой, наверное. И вместе с тем - один на всех. И свой персональный ангел-хранитель, которому на тебя почти что целиком нас... в общем, который часто не помнит о тебе. Мой, наверное, женского рода. Какая-нибудь Ангелица, или как там это может еще называться? И непременно вечно чем-то занята... чем женщины обычно могут заниматься? Магазины, покупки, сплетни. В любом случае, до меня ей явно дела нет.

Доктор, я вас очень прошу - давайте обходиться без грязных шуток. В операционной шутки должны быть стерильными. Задираю голову вверх, с крыши наблюдаю за игрой красок заката. Красные опять сегодня выиграют. Как обычно.

Да, наверное Ты - женщина. Или нет, не так: Женщина, с Большой Буквы. Та, что смотрит на меня сверху, бережет меня и охраняет. И я, очевидно, не один такой подопечный у неё. Иначе почему ты, сука такая, никогда не оказываешься рядом, когда я в Тебе нуждаюсь?!

Нас всех предательски обманули, когда позволили родиться. Однажды меня спросили: "Ты веришь в Бога?"
Я промолчал.
Потом спросили: "Может, в Ангела-хранителя?"
Верю в кого? В это существо женского рода, что наблюдает сверху? В Ангелицу?

Странные вопросы. Не знаю. Правда, не знаю. Разве так важно, во что я верю и что я думаю? Важно? Ну ладно. 
Я думаю, что она редкостная стерва. Видеть всё это, и не пошевелить даже пальцем, чтобы хотя бы что-нибудь сделать - для этого нужно огромное самообладание. Или такого же размера безразличие. Не думаю, что она слепа или глуха. Просто ей наплевать. Или, что, кстати, хуже, просто интересно, что из этого выйдет. Думаю, что она как ребенок. Мерзкий ребенок, наигравшийся со своими старыми игрушками и решивший завести себе новую.

- Ты всё же не ответил, Сказки. Ты веришь в Бога?

Вздыхаю.

- Конечно, верю. Мы все во что-то верим.

Кривенько, правда. Убого и наивно. Но верим.

Чтобы от мыслей не скрючило окончательно, вдумчиво плюю в подвернувшуюся так кстати урну. Давлю бешенство в себе где-то в самой глубине, не менее вдумчиво тушу окурок об ладонь.

Самоконтроль.
Кто-то мелкий и противный гадливо хихикает внутри.
Вдох.
Ещё вдох.
И ещё. Насколько хватит выжженых никотином лёгких.
Выдох.

С удовольствием увидел бы на месте своей ладони лицо того холёного ханжи, что стоял передо мной и учил меня жить. Но нет, нельзя. Я ведь цивилизованный человек. Вроде бы.
Плюю ещё раз, специально мимо. Блевать тянет от воспоминаний об этом вкрадчивом голосе, о всепрощающем взгляде и скорбной лицемерной улыбке. Наверное надо было заткнуть ему пасть встречным вопросом. Тогда можно минут десять подумать о своём. Какая тебе разница, о чём я думаю? Важно, что думаю.

Перебираю листы блокнота: "Дорогой дневник! Сегодня я был хорошим мальчиком..."
Ветер теребит отросшие за полгода волосы, толкает в спину, ждет моих слов.
Только сейчас мне нечего ему сказать.

"Не дай, Господь, стать дезертиром на твоей войне -
Возьми хотя бы в штрафной батальон" (с)

(R.I.P)

(вместо эпилога)

Будьте счастливы что ли...