Все было бы тихо. Все было бы мертво.
Если б не эти дни в ожиданье чего-то.
Знаешь, я их ненавижу…или люблю так страстно.
Я пока не решила….Но пятницы я ненавижу.
Наверное, молчать сейчас было полезней.
Но я кричу на пустоту.
Какого черта? Слышишь, ты, негодный
Ты вновь взрываешь эту тишину?
И вновь, как будто в сбитом ритме.
Я поднимаю свой бокал.
Дышу я сбито, без сомненья.
И жду. Жду вновь ответного звонка.
И снова время как по кругу.
Сменяет час и два и три.
Звонок пробил. Ты вновь проснулся.
Входящие они мои.
И мы молчим. И дышим в трубку.
Как будто дети в Новый год.
Но эти самые минуты
Я берегу их на потом.
Чтоб снова припомнить…
Как –будто нелепость.
Смеяться намеренно,
Словно все равно и не берет.
А ночью в подушку зубами цепляться
И бить кулаком по кирпичной стене.
«Зачем же? За что же?»
Вопрошаю я вновь.
Приходишь по пятницам снова ко мне.
Мертвая Пятница
© Copyright: Линда Хорес, 2013
Свидетельство о публикации №213042201514
Свидетельство о публикации №213042201514
Рецензии