Из дневника одной девицы

(Из дневника одной влюбленной девицы)
Бывает, признаюсь, иногда посещают меня навязчивые мысли о вашем приходе. Думается мне порой, что вот-вот и вы осчастливите меня своей встречей - достаю старые французские мамины духи, одеваю новое платьице, крашу губы бесцветною помадой и гляжу в окно, ожидая вашего прихода. Минута за минутой. Час за часом. А за окном никак вас не наблюдается. Что ж, это нагоняет тоску на меня.
Не могу ни условиться, что, обратно, когда и вовсе вас не жду, вы радуете меня неожиданным звонком в дверь, как назло, когда я занята чем-то вроде написания каких-то миниатюр или чтения Тургенева.
И как же быть теперь? Это что же получается? Если мне вас не ждать, не готовиться, не наряжаться - вы заявляетесь смело, а если ждать? Как я могу вас не ждать? Ну, как я могу вас и не ждать? Получается никогда не придете, я ведь жду. Вы будто нарочно чувствуете моё ожиданье и не спешите на randevous.
Уж, сознаться прямо, мучают подобные навязчивые мысли.
Может обмануть себя? Может и вовсе, нарядиться, причесать и без того причесанные волосы и упрямо и серьезно сесть за книгу, думать не о вас, а об сюжете? Так и сделаю. Непременно. Прощайте!
И вопреки жду встречи.
Ваша А.