Зарисовки... Покровское

Домишко был не слишком уж и велик, но подходя ближе мог показаться удивительно рослым. Его крыша чуть было не касалась края старого вишнёвого дерева, чья бледная тень светилась под ногами причудливым рисунком.А крыльцо- рыжее, деревянное- встречало дружелюбно любого, хотя и  широкие  его ступени поскрипывали, и слегка крошился каменный приступок под их сводами.
В каждой этой трещинке жила память...память этого глубоко- задумчивого и совсем ушедшего в себя дома; память повзрослевшего в изгибах сада; приятной липовой аллеи, что так же, как и в дни иной молодости, провожала несколько поколений своих домашних, скрываясь за поворотом мощёной дорожки... и память о каждом нечаянно заглянувшем на огонёк госте- вообщем, вся  жизнь крепенького старичка не оставалась не отмеченной. Вся она представала взору незатейливо - так, что казалось, нельзя было не прислушаться с встревоженным детским любопытством к этому молчанию, а  потому- подолгу можно было бы сидеть преисполненным сладостной грусти на его ступенях...и слушать. Слушать не отвлекаясь ни на минуту- тихую музыку- о пережитом в этих стенах счастье, о расставаниях и отъездах, и даже о всякой мелочи, что представлялась необыкновенно важной.
17.12.2006