Бабье лето

Сброшена пелена прошедшего дождя. Все блестит чистотой и свежестью. Сквозь фиолетовый туман нитями сочатся солнечные лучи. И в свете сказочной игры горят как фонари рябины. Еще дарят дни позднего лета нам тепло. Желтой листвой полыхают тополя, отражаясь в голубизне неба. Вечера еще дышат влагой, да и тонкий туман насыщен ею. Почки и листья деревьев переливаются из желтого цвета неожиданно в голубой. На камнях, нагретых солнцем,  лежит мирно ящерица. Бутончики цветов, словно пальцы, благоухают, восходя к солнцу. И мир уже полон того напряженного состояния спокойствия, когда все замирает под впечатлением музыкальных канонов, где за этим скрывается что-то тревожное, что-то волнующе-трепетное, что-то необъяснимо прекрасное как в гениальных фортепьянных сонатах Шуберта. Пожилые  люди греют  загорелые руки. А день улыбается им тем, что он еще здесь и сегодня. И лукаво лжет, играя тем, что каждый цветок станет плодом, что каждое утро вечером, где упавший листок завянет и будет унесен ветром. И каждое изменение этого обращается в бегство, и нет ничего на свете вечного.  И люди верят, хотя и знают, что в каждом конце всегда зарождается что-то новое, еще незнакомое, но всегда повторяющееся.
2013