вернисаж

- ... и спасибо моему учителю, без которого...
окончание фразы тонет в овациях. и хорошо, я особо не сознаю, что говорю.
стою и не верю в происходящее.
за моей спиной - прекрасные картины. правда, не верится, что они вышли из-под моей руки. передо мной, лукаво улыбаясь, похлопывает в ладоши он, мой учитель. человек, открывший мне мир искусства. а вокруг - журналисты, критики, светские дамы, многие из которых не смогли удержать своих дрессированных светских львов от попыток флирта со мной. но пока они восхищаются - я готова им все простить. даже неуклюжие приставания.

два месяца назад я и представить себе не могла такое. робкую девочку втолкнули в студию мэтра, она переминалась с ноги на ногу, пока мама договаривалась о времени и количестве уроков. мне вполне достаточно было листать альбомы художников, в исступленном восхищении вести глазами по гениальным линиям, складывавшимся в фигуры, и я никогда даже не мечтала...

первый урок - как прыжок в воду.
- ты - ничто. забудь все глупости, какие полагаешь о себе. ты - только инструмент. но инструмент божественный. позволь кисти вести тебя. следуй за ней, следуй, покорно подчиняясь ее воле, дай ей завладеть тобой...
его голос завораживал и убаюкивал, и я вглядывалась в холст, становящийся пустыней, где на ее бескрайнем песке вдруг взвивался город, и люди, и начиналась история, как будто происходящая со мной, а, может, без меня...

- ты ничто. ты - только образ. ты - героиня картины, идущая в развевающемся плаще по городу. вокруг дома, кажущиеся знакомыми, но это только мираж. все, что вокруг - твои видения, творчество, просачивающееся сквозь тебя на холст. ты останавливаешься, пропуская стайку детей. поворачиваешься, толкаешь дверь и заходишь в бар. задетый плечом мужчина в кожаной куртке гневно разворачивается, но, увидев тебя, расплывается в улыбке. ты принимаешь от него выпивку и соглашаешься ехать с ним. и когда он тормозит у мусорных баков, ты вонзаешь ему в шею шприц. а потом выходишь, идешь несколько кварталов и только там берешь машину. а по дороге выбрасываешь перчатки.
на картине постепенно проявлялись красная перчатка, держащая шприц, мощная шея со складками, жилистые руки, безвольно упавшие с руля...
он говорил равномерно и громко, пока его руки накладывали мазок за мазком, а глаза глядели в пустоту.

я пришла в себя, учитель сидел в кресле, крутя в руках испачканную тряпку и что-то бормотал себе под нос. никогда не думала, что я поклонница нуара. но черно-белая картина с красной перчаткой не оставляла мне выбора. вон оно что может крыться в душе подростка. наверное, я жажду власти и мщения. позже то же скажут критики, где-то между восторгами от моей техники и столь рано посетившим меня дарованием.