Мещанское. Сон

Антон ТЮКИН

МЕЩАНСКОЕ. СОН
ВОЛЬНАЯ ФАНТАЗИЯ ПО МОТИВАМ СТИХОТВОРЕНИЯ
МАРКА СТРЕНДА “ПОЧТАЛЬОН”*

Посвящается Ольге К.

Он приходит ровно в полночь.
Тяжко барабанит в дверь.
Кто же там: за этой дверью?
Может, это - хищный зверь?

Торопливо сунул ноги
В тапки. Натянул штаны. -
“Кто там: черти или боги?
Ты – посланник сатаны…” -

Я кляну его сердито
Да открыть ему боюсь…
Все, что напрочь позабыто
Он читает наизусть.

Наши судьбы, наши даты,
Наши мелкие грешки.
Знает то, в чем виноваты
Даже глупые стишки!

Он листает. Он считает. -
“Открывайте!” – лупит в дверь.

* * *

В угловатых, косолапых,
Да беспомощно – горбатых,
Ноздреватых и усатых,
Неопрятно волосатых -
Жизнях место для потерь
Изувернейше найдется. 
 
Кто напьется,
Кто споткнется,
Кто вообще, к чертям, убьется.
И кому же нынче “верь”?
За любою дверью – зверь!

* * *

Я к глазку. Взглянул. 
А он: “Открывайте! Почтальон!”

А за дверью – темнота. 
Может, это – пустота?
Или шабаш мертвецов?
Не видать в глазок лицо. -

“Открывайте!”
Открываю.

Отворил. И верно – он,
Этот самый,
Этот хренов,
Этот чертов Почтальон.

Синий, маленький и жалкий.
Будто бы отведал палки -
Плачет бедный Почтальон.

Все заревано лицо 
Словно лысое яйцо. –

“Почему ты плачешь горько?
“Кто ж тебя обидел? Борька?
Кто тебя обидел, друг?”
А в глазах его – испуг.

Вопрошаю. А слезинки
На блестящие ботинки
С почтальонова лица
Градом – градом катятся.

Расплываются на синем
Пятна слез… Или чернил?

Ну, слезоточивым слыл
Даже нильский Крокодил…

* * *

Я схватился за кольцо.
Запер двери. -

“Проходите!
Бедновато? Не глядите…
Да не прибрано давно.
Да подушкою - окно…

Проходите.” Угощаю.
Подаю стаканчик чаю. –
“Да садитесь на диван…” -

“Вам письмо.” – заметил сухо.

А потом мне эта сука
Тянет белое письмо.

Сам присев на мой диванчик,
Выдув враз чайку стаканчик,
Закусивши крендельком
Задремал, клубком свернувшись.

Я ж, с досады матюгнувшись,
Белый разорвал конверт.

Что ж я вижу?
Вот бумага.
Там написана бадяга:

“Долго – долго будешь жить.
На почтмейстерстве служить.
Пить чаи и матюгаться.
С тараканами махаться
Тапкой. Комаров давить.

Да хватать за титьки Феклу.
Да смотреть в чужие стекла.

Будешь на Хитровом рынке
Заграничные ботинки покупать.
Средь пошлых рож
Век живешь
И так - помрешь.

Ты не знал средь кутерьмы:
Мир суров, а люди глупы?
Зимой рядятся в тулупы…” -
И так далее, увы.

* * *

Ах, как с лестницы спустить
Да пинками угостить
Захотелось Почтальона.
Впрочем, я решил резонно:

Не хочу, друзья, скандала.
Не хочу ему хлебало
Портить.
Битвы… не могу.

Не хочу я с ним бороться,
Что бы враз не напороться
Мне на большую беду –
Я прощаю ерунду.

Да, конечно, парень – хам.
Ну, и что, что в морду дам?

И еще скажу резонно:
Нету супротив закона
ПРАВДЫ о самом себе.
Значит, век не быть беде!

Не изменишь, не исправишь
И не перестроишь век.

Кто тут “гость”,
А кто “хозяин”?
Кто тут “раб”?
Кто “человек”?

Остается всех простить.
СЕБЯ - с миром отпустить.

25.04.13

* Марк Стренд (род. в 1934 г.) - Американский поэт, писатель, переводчик. C 1981 года профессор английского языка в Университете штата Юта (США); в 1990-91году был поэтом-лауреатом США.