Кокаиновый шум

Поцелуй меня снова, только не поднимай глаз! Я прощаю все, что ты со мной сделала. Я люблю моего убийцу… но как я могу любить твоего?(с) Эмили Бронте. Грозовой перевал.

16 Whitefield Street, London, United Kingdom, Police Station
21:47. Кабинет 38

Ворох бумаг, тусклый свет, приходится прищуриваться, дабы увидеть то, что написано мелким косым почерком. В комнате стойкий запах крепкого дешевого суррогата кофе, от которого, чаще всего, желтеют зубы, и тяжелых сигарет. В воздухе витает пелена дыма, а в пепельнице заканчивает свою недолгую, но яркую жизнь очередной окурок синего Camel. Шелест переворачиваемой страницы и усталый вздох офицера полиции. Он копошился с ним уже больше месяца и все равно не мог найти логического объяснения убийству. Наркотики? Женщина? Деньги? Наследство? Что толкнуло молодого парня убить своего собственного брата? И почему, именно, жертвенный кинжал стал орудием убийства?...Ворох вопросов, куча версий и не одного истинного ответа...
- Джон, ты опять засиживаешься?... Все, уже, давно разошлись, сегодня же пятница...- проговорил хрипловатый голос в открывающуюся дверь, разрезая своим вопросом напряженную тишину кабинета. Следом за голосом в дверь проходит массивная тень, делает несколько шагов к столу и оказывается в свете настольной лампы. Коллега по работе из дознания. Он работал в этом участке, относительно, недавно, всего два месяца, но уже достаточно сдружился с Джоном вплоть до того, что в выходные они вместе ездили в один из баров на Boond Street.
- да я все с этим делом об убийстве в доме Де-Лонгов...- устало ответил Джон и прикрыв тускловато-серые глаза протер их большим и указательным пальцем. Очередной выдох, глоток, уже давно, остывшего и отвратного на вкус, кофе.
- какие-то новые обстоятельства стали известны?
- В том-то и дело, что нет...этот парень, который убийца, по-прежнему молчит, да и врачи, пока, против его общения даже со следователями. А свидетели...ну что взять с тусовщиков, наркоманов и прочей шушоры клубной нации?...- смуглая рука с голубой пачкой сигарет мелькает в тусклом свете, чирканье зажигалки и очередная сигарета загорается в темноте угольком стремительной и короткой жизни.
- ты просил помощника?... На тебя, уже, смотреть страшно...совсем себя загонял с этим делом. - последовав примеру друга внезапный гость кабинета достает пачку красного Мальборо и прикуривает никотиновую палочку.
- да. Завтра должен прибыть стажер. Но ты знаешь, что этот молодняк - лишняя головная боль. А отказываться, уже, поздно...- выдох сизого дыма в душное пространство. - Ты же читал легенду из Нового Завета? Про братьев...Каина и Авеля?...
- это когда Каин убил своего брата из-за того, что Богу не понравилась жертва первого?...Если я аттеист, это не значит, что я не читал Библию. - по-доброму улыбается Майк поправляя выцветшую футболку на пивном брюшке и стряхивает пепел в немудреную черную пепельницу с логотипом одного из производителей растворимого кофе.
- вот...здесь тоже брат убивает брата...только младший старшего...остается, только, узнать мотив...причину....чтобы окончательно прикрыть это дело...
- вот придет твой стажер, пусть он и займется выявлением доказательств и мотивов. А сейчас поехали домой. Ты завтра в ночь?
- нет...до вечера и на выходные. - "затоптав" сигарету в пепельнице Джон складывает бумаги в одну папку и укладывает ее на край стола. На грязно-серой обложке виднеются написанные маркером цифры: 636. Дело номер 636.
- я тоже...- лаконично отвечает коллега наблюдая за следователем и затушив никотиновую тоже поднимается.
- и все же странно...как такой хилый парень, по внешнему виду типичный изнеженный гей, смог убить своего старшего брата? Ведь Мэттью Де-Лонг был не из хиленьких. Он был вполне здоровый, накачанный парень, баскетболист...
- ты трудоголик, Джон...поехали на Боонд? Выпьем по кружечке пива, расслабишься...
- тебе бы только выпить, старый алкоголик...ладно, поехали, надо развеяться...- под дружный смех офицеров полиции дверь в кабинет закрылась, а на пол, от дуновения ветра, слетела фотография: при первом взгляде не понятно парень на ней или девушка? Лишь приглядевшись осознаешь, что это, все-таки, представитель мужского пола. Белоснежные волосы чуть ниже плеч, ярко-голубые глаза в обрамлении длинных ресниц и, от души, подведенные черным карандашом, тушью и тенями, бледные пухлые губы в искренней, от части наивной, улыбке, высокие скулы, худощавое телосложение, модная, среди неформальной молодежи, одежда, на шее висят рунические знаки, какие-то цепи, украшения...и только взгляд пустой, слегка подернутый пеленой грусти, но, не выражающий, ровным счетом ничего. А в углу приколота бумажка с подписью: " Уилльям Де-Лонг. 26 июля 2011 года."
Фотография была сделана ровно за 3 дня до печальных событий...
Интересно, знал-ли фотограф, что в качестве модели перед ним выступает хладнокровный убийца, признанный психически невменяемым?...


Глава 1.

16 мая 2011 год.
23 Knightsbridge, London, United Kingdom, residential quarter

Этот май в Лондоне выдался прохладным. Уже середина месяца, а люди до сих пор щеголяют в куртках, ветровках, а некоторые, даже, повязывают шарфы на шею. За окном, стабильно, идет дождь, прекращаясь лишь на часа два, максимум. Вечный туман не сходит со столицы Объединенного Королевства, а метеорологи, по-прежнему, вселяют искру надежды, обещая теплые деньки.
На часах 19:33, по оконному стеклу стучат капли, но обитатели этого дома не слышат их. По всему пространству уютной квартиры разливается музыка плачущего пианино. Тонкие пальцы пархают по черно-белым клавишам с такой легкостью, будто человек, играющий печальную мелодию, был рожден только для того, чтобы создавать музыку. Ласкающие звуки инструмента перемешивались со сладким голосом с легкой хрипотцой от частого курения, что, совершенно, не портило песню, а напротив, придавало ей особый шарм и звучание.
За пианино, на низкой табуретке, сидел худой парень с белоснежными волосами. Он настолько был увлечен пением и музыкой, что не замечал ничего вокруг. Его густо накрашенные глаза были прикрыты а слух был поглощен издаваемыми, им, звуками. В каждое свое творение мальчик вкладывал не малый кусок своей души. Казалось, что если бы ее можно было разорвать на части, то парень давно бы исчерпал свой лимит и оставался бы пустым изнутри....
В силу своей увлеченности юное дарование не заметило, как в комнату вошел еще один обитатель квартиры и медленно опустился в кресло, находясь по-прежнему в верхней одежде и мокрых кроссовках, и стал вслушиваться в песню пианиста.
Протянув последние слова песни музыкант доиграл последние ноты и опустил руки находясь, еще, в некоей нирване.
- сюда бы еще скрипку и, можно, смело отправлять на Евровиденье...- с улыбкой говорит парень, сидящий в кресле, и внимательно наблюдает за реакцией пианиста.
Тот, в свою очередь, резко распахивает льдисто-голубые глаза и захлопывает крышку пианино. Рывком разворачивается к нарушителю спокойствия и с минуту разглядывает его.
- Мэтт...ты опять в грязных ботинках зашел в гостиную?...- вскинутая бровь и попытка сделать суровый взгляд.