Еще о незнакомках

Риторический вопрос: - Можно ли потерять то, что не имел?
Риторический ответ: - Что ты не терял, то имеешь!

«Ибо мы отчасти знаем, и отчасти пророчествуем...»
- первое послание апостола Павла к Коринфянам. 13, 9.
 
   
      «Как ужасно обманывает любовь, когда она начинается у нас не с женщиной, принадлежащей внешнему миру, а с куклой, сидящей в нашем мозгу!» - И. Гарин.
     Не могу с этим согласиться. Наоборот, как прекрасно она обманывает и как губительно разоблачать этот обман!
      Это как с писательством-сочинительством. Эдмон Ростан вынашивал идею завести в своей библиотеке полку не написанных книг. В роскошных переплетах, с, тисненными золотом, названиями и …пустыми страницами. Каждый писатель имеет такую полку – пантеон неосуществленного. Это великие, гениальные творения, ибо они написаны воображением. Мысль дерзко умна, иронична и обаятельно хулиганиста. Но книги пишутся руками. Поэтому ненавистно, а в лучшем случае, неузнаваемо то, что написано. Слишком глубока пропасть между замыслом и воплощением, между мечтой и реальностью. Писать легко трудно.

      В жизни мужчины, кроме других, по разному близких ему, женщин, есть еще одна, особая. Тоже очень близкая и дорогая. Это женщина, которую он помнит и боготворит всю жизнь, хотя никогда даже не был с ней знаком. Нет, это не мечта, не идеал, не Дульсинея Тобосская. Это вполне реальная, земная женщина во плоти и, пардон, с месячными. Это Незнакомка!  Прохожая! Лицо, на мгновение мелькнувшее в толпе и которое никогда больше не встретится. Лицо, при одном воспоминании о котором, всегда будет щемить сердце. От утраты. Лицо, которое никогда больше…Никогда!
      
     Да, конечно, любовь, по большей части, и есть любовь к выдумке, к идеалу, к образу, кукле в нашей голове. А когда идет речь о реальной знакомой близкой женщине, любовь еще и физиологична и, если хотите, в силу этого, примитивна. Ну, хотя бы по сравнению с сознанием любви, даже с воображаемой любовью. Какие потрясающие богатства человеческое воображение  может  поместить за мелькнувшим в толпе небольшим фрагментом лица какой-нибудь женщины. Когда на расстоянии и на быстром ходу невозможно задержаться, остановиться, приблизиться,  как следует рассмотреть и узнать. Когда она  появляется неизвестно откуда и,  неразгаданная и таинственная,  уходит исчезает  неизвестно куда, растворяется в великом Быть Может. Когда смутный и легкий образ, эскиз,  дарит  простор его дорисовывать,  довершать  без конца. Осознание любви - неисчерпаемо.  Очарование  прохожей  в  таких встречах находится в прямой связи с неизбежной мимолетностью впечатления, с невозможностью его осуществить. И, слава Богу!

      Недаром говорят, если у тебя есть прекрасное воспоминание, не надо его портить новой встречей.

       …в седьмом классе. Я наблюдал за ней издалека. Она сидела в парке всегда на одной и той же скамейке и читала книжку. И всегда в одиночестве. Из моего убежища был виден либо ее профиль, либо затылок. Даже, (особенно?), сейчас мне кажется, что прекраснее лица я не встречал. У нее было не лицо, - лик. И это при курносом носе и веснушках. Я терпеливо сидел в кустах, дожидаясь, когда она поднимется. До сих пор помню ее высокомерный подбородок, стать рано созревшей мадонны и, нет, не походку, - поступь…
      Я уходил домой, и фантазия моя не знала седла, вожжей и упряжи, - только хлыст. 
     На третий день я увидел вторую половину ее лица, - мертвенно лоснящуюся, бугристую, спекшуюся от огня.
         
    …Стремительный шорох шин, оглушительные вопящие глаза  в заднем стекле проваливающегося в ночь такси.

   … Женщина – одинокий силуэт в вечернем окне, обвитый струйкой дыма. За плечами музыка, смех, звон бокалов, пьяные выкрики…ничего не слышит, уставившись пустым взглядом в темень. Кто она и о чем ее одиночество?

    …Бывает и так. Она входит в комнату, протягивает, знакомясь, узкую прохладную руку, и ты, мгновение назад даже не подозревавший о ее существовании, вдруг цепенеешь от ужаса, ощутив у нее на пальце гладкое обручальное кольцо. Вы беседуете о каких-то пустяках, но ты не слышишь ни ее, ни себя. Тебе хочется плакать от беспомощной нежности к ней и жалости к самому себе.
  Потом она уходит. Остается слабый запах духов, головокружение и тоска. И еще ошеломляющее пронзительное чувство утраты.

 …музыка и свет
в полуночных окнах,
женский силуэт
и душа промокла.

И прошлепал дождь
босиком по лужам,
ты кого ты ждешь,
я кому-то нужен.

А на крышу влезть
вопреки разлуке?
Скажешь, это жесть?
Ну, хотя б от скуки.

Полизать Луну
прямо посередке,
выпить тишину,
поорать в две глотки,

подстеречь рассвет...
Окажи мне милость!
Лирика... поэт...
осень... Не случилось.

Зыбкий силуэт.
Дождь. Мы не знакомы.
И напротив нет
ни окна, ни дома…


     P. S. Не мы выбираем одиночество, - одиночество выбирает нас.