Пустое

Читать я всегда любил, и до книг был большой охотник.
Женившись и попав в рабство, конечно же, ипотечное, интереса к чтению, как ни странно, у меня не поубавилось.
Место под это дело мне выделили на кухне, к холодильнику поближе. Благо новые квадратные метры позволяли поставить туда самый, что ни на есть, настоящий диван, хоть и короче, чем ваш покорный слуга, сантиметров так на двадцать.
Итак, к тридцати годам, у меня уже был свой уголок, где по вечерам я мог погружаться в воображаемые миры под утробное урчание моего 2-х метрового соседа.
Подготавливался к чтению я основательно. Сперва нужно было убедиться, что жена уже отходит ко сну,  и не сможет дать мне каких-либо поручений. Затем я проскальзывал на кухню, где тихонько, чтобы и подумать никто не мог о том,  что я вдруг затеял перекусить, заваривал себе чай.
Обязательным условием было наличие к чаю двух, а если книга обещала быть особо интересной, то и трех конфет. В противном же случае  дело никак не спорилось и грозило закончиться, так и не начавшись.
И вот, учтя все условности, каждый вечер передо мной начинали оживать образы, до этого момента заточенные в еще не перевернутых листах. Стены моей кухни незаметно  раздвигались, уступая сцену декорациям сюжета, и  я оказывался в тех местах, о которых велось повествование. Примерял на себя доспехи героя или же его характер. Боролся со злом или сам скрывался от правосудия. Был в тех местах, которых нет на карте и тех планетах, которые никогда не откроют.
А закончив  читать, я ложился спать.
И засыпая, мысли мои все еще блуждали там, по вымышленным просторам удивительных миров. И в этот момент я не хотел больше переживать о пустом. Для этого у меня был день.