Зеркала

Ты смотришь в зеркало.

За твоей спиной отражается комната, тюлевые занавески на окнах, какие-то рисунки, прикрепленные скотчем, на стенах - не суть важно.


По твоему подбородку течет алая струйка - пустой стакан стоит на колонке рядом, и по острому подбородку того, который там, бежит и падает с него каплями красная дорожка, да только ты совсем не уверен в том, что это вино.

Кривляется твое отражение, фиглярствует, повторяя твои жесты, щерится по-звериному в ответ на улыбки, картинно закатывает глаза, когда ты плачешь. И ты видишь его везде - в стекле двери в метро, в погасших экранах смартфона и ноутбука, на блестящих обложках учебников, в подернутой бензиновой пленкой луже на черном асфальте.

И ты закрываешь лицо ладонями, дрожащими руками вбиваешь пароли и листаешь плейлисты в поисках чего-нибудь приглушающего - и окружающий шум, и панику - прячешь книги в сумку и резко наступаешь ногами в воду, подошвой щегольского полусапожка разбивая на капли свое отражение.

Ты боишься смотреть в зеркала, но все равно, как кролик перед удавом, зацепившись взглядом, уже не можешь оторваться. Завороженно наблюдаешь, как коверкает оно твой жест, когда ты приглаживаешь ладонью волосы, как ты вынимаешь из уха серьгу в виде шипа на цепочке, а оно чуть ли ни с мясом выдирает из мочки украшение.


Ты боишься смотреть в зеркала, когда рядом тот, кто тебе дорог. И не смотришь, сдерживаешься, потому что смертельно боишься того, что чудовищно искаженная пародия на тебя может вытворять с друзьями, братьями, сестрами в своем зазеркальном мире.

Ты невольно вспоминаешь новеллу Джеральда Дарелла "Переход". Только там было маленькое отличие - там зазеркальная тварь все же не была самим героем, а здесь... Здесь это не какой-то там Гидеон, который по ту сторону съел твоих собаку, кошку, попугая, тебя самого, а потом разбил зеркало и вышел охотиться сюда за тобой живым, нет - это ты, и от этого хочется взвыть.


...И сейчас ты, в своей комнате с закрытой дверью, поднимаешь голову и смотришь в зеркало, стоящее на твоем письменном столе. Сначала кажется - ничего. Но стоит лишь шевельнуться, убрать за ухо волосы, чуть обозначить улыбку...

Твое безумие возвышается по другую сторону гладкого стекла, скалясь, показывая острые клыки. Твои - в реальности - губы искусаны, у отражения же прокушены едва ли не насквозь, и на белой коже четко видно красное. Едва заметный розовый шрам у линии роста волос - это от падения с велосипеда несколько лет назад - разросся уродливым рубцом через половину лба.


Но не так страшны эти исковерканные до неузнаваемости черты, как то, что ненормально огромные глаза у этого безумия твои - серые, с легкой рыжиной у расширенного зрачка и темно-синим ободком вокруг светлой радужки.

И глаза эти - пусты. Абсолютно. Стерильно.