Простите вы...

Простите вы, молчащие осины.
Вы в дружбе с ветром, солнцем и дождём.
А я, давно уж выросший детина,
Пока не знаю, для чего рождён.

Простите вы, безлиственные вязы.
Вам предстоит по-летнему шуметь.
А мне за то, что вырос долговязым,
В который раз от шума онеметь.

Простите вы, красавицы-берёзы,
Что нет покоя сердцу моему.
И из груди нажитые занозы
Мне не под силу вынуть одному.

Но не простят берёзы и осины.
Я вижу их стволов серьёзный взгляд.
Весенний запах влажной древесины
Меня опять зовёт взглянуть назад.

А там такое, и не скажешь разом:
Всего хватило на моём пути.
За многое я был уже наказан,
До многого придётся дорасти.

Но как бы там… а в этой карусели
Земных шагов, я, не сдаваясь, жил.
И в дни моих терзаний и веселий
Одним я сердцем родину любил.

_
28.04.80, Воронеж.

«Под словом "родина" здесь не стоит понимать то, что нас окружает. Потому что то, что нас окружает – уже давно навоз. Но у каждого нормального человека до конца его жизни должно оставаться что-то светлое. Вот это – чистое и трепетное – и может быть его родина».

/Из письма Татьяне Кан от 28 апреля 1997 года./