Без названия

Огненно-рыжими,
ярко-оранжевыми
красками..
Будто бы выжигательным
аппаратом
на земной поверхности
создавали
каждый
свою
историю.

Кто-то искал пылких чувств,
громких слов
Будто не хватило выразительного прочтения детского стиха со стула на новогоднем утреннике
во всеуслышание.
Утоляли жажду в погоне за счастьем,
водой из источника мелких "побед",
удивляясь странно-необычному привкусу,
который долгим послевкусием оставался на губах.

...

Прошло уже много лет, но мне до сих пор кажется, что, когда пили именно из того источника, длительный привкус заглушал кратковременный вкус самой воды.
Не понимая сути,
Продолжали
идти
дальше.
Не успев уловить природы едва уловимого необъяснимо-сладкого вкуса,
шли дальше,
Пока нам в спину светило солнце.
Но неизбежны были и пасмурно-дождливые дни,
Которые тоже шли,
наступая впереди идущим на пятки…
И мы оглядывались назад,
Не осознавая ошибки..
Как Орфей, выходивший из подземного царства Аида, с шедшей за ним по пятам бестелесной
душой
его
Эвридики.
Обернулся назад перед самым выходом из Тартара, не в силах перенести терзавшее его сомнение, дабы убедится, что возлюбленная действительно шла за ним..
И навсегда утратил ее, вместе со своей надеждой на дальнейшую жизнь
без
нее.
Так же глупо и случайно, как и его любимая однажды, при полуденном солнце
обрела
смерть.

Так и мы, внезапно обернувшись назад в один прекрасный солнечный день, чтобы удостовериться в том, что все дорогое нашему сердцу и вместе с тем бесценное, надежно было скреплено нитями воспоминаний в нашей памяти и навсегда осталось в нашей душе.. Сознаем быструю перемену, внезапно произошедшую в нас.. Но не можем понять причину – трудно отыскать нужную нам дверь в темноте: не хватает жизненного опыта.
И, удостоверившись в наличии невидимого багажа за плечами, идем дальше.

...

Внезапно меняется погода.
становится прохладно,
холодно.
Небо заволакивает темными тучами,
Начинается дождь.
Еще буквально несколько мгновений назад твердая под ногами земля вскоре превращается в кашу, хлюпая под ногами.
Почти бессильно оглядываясь по сторонам, ловим себя на мысли о том, что деваться некуда и нужно что-то делать, искать
новое
укрытие.
Но вокруг, по обе стороны от нас, простирается только бескрайнее поле..
Да и попутного транспорта на дороге в этих краях не встретить.
А как бы сильно нам не хотелось этого признавать, мы сознаем, что есть только один путь – идти вперед.
Вперед.
Через постоянно меняющуюся погоду, хлюпающую под ногами грязь и стенной ливень.
Некоторые бы оглянулись вокруг по сторонам, и, поняв, что проще вернуться домой, чем продолжать следовать по неизвестной дороге, доверившись случаю, повернули назад; оправдывая себя тем, что когда “погода наладится”, они смогут снова продолжить путь.
Но мы продолжали идти вперед…
А погода всегда была переменчива.
И сколько бы раз не повторялся цикл “возвращение домой – пережидание – снова в путь”, эти люди, каждый раз, столкнувшись с очередным проливным дождем посреди бескрайнего поля по обе стороны от дороги, неотвратимо ведшей вперед, в неизвестность, поворачивали бы назад, так и не найдя нового укрытия.
Ведь, для того, что продолжать идти вперед, невзирая на климатические изменения, нужно нечто большее чем “невидимый багаж из воспоминаний за плечами”, убеждения или сила воли и духа.
Тем не менее, каким бы странным это не казалось, людям все равно бы рано или поздно пришлось бы тронуться в это нежданное путешествие по дороге навстречу неизвестности, это было бы лишь вопросом времени. И чем дольше бы они откладывали решение, тем хуже.
Ведь время не ждет.

…

“Путники шли неизвестной дорогой: иногда она давала крен влево или вправо, а порой и вовсе исчезала в тумане, и всё же неуклонно вела вперед навстречу неизведанному.
На губах их был только странный привкус воды из неизвестного источника, но в памяти было свежо воспоминание о подлинно сладостном вкусе, не поддающемся логической расшифровке, которая могла бы объяснить суть этого загадочного явления.
Дорога казалась им бесконечной, но души их были согреты необъяснимым теплом, природа которого была им неведома…”

...

Была середина лета.
У окна в прихожей перед выходом на лужайку сидел старик. В своей жизни ему пришлось многое пережить, но по его морщинистому лицу скользила тень легкой улыбки.
Снаружи прозвучал раскатистый удар грома - вестник приближавшегося дождя.
Из комнаты, быстро миновав коридор, выбежал мальчик лет десяти:
- “Деда! Мы пойдем с ребятами играть в поле. Я вернусь через пару часов”
- “Конечно, - ответил старец, улыбнувшись внуку - не заставляй своих друзей ждать”
Мальчик быстро нацепил на ноги сандалии и, разом перескочив три ступени на входе в дом, очутился на лужайке.
- “Макс!”, - старик окликнул мальчика, когда тот уже стал исчезать из виду, выбежав за калитку. Мальчик остановился, повернувшись к деду лицом.
Старец хотел было предупредить своего любимого юнца, чтобы тот захватил с собой зонт – надвигался ливень, как вдруг внутри что-то прошептало: “Разве у тебя был зонт в разгар летнего дождя..”
И в нем с новой силой ожили старые воспоминания: бескрайнее поле по обе стороны дороги, неуклонно ведшей вперед.
“Что, деда?!”, - раздался издалека голос мальчика, на мгновение вернувший его к реальности.
- “Ничего, ничего. Иди...”
Проводив взглядом своего внука, старик снова повернулся к окну. “Только насквозь промокнув, понимаешь истинную природу дождя.. Не стоит бояться неизвестности…”