Рецензия на жизнь

Иногда, кажется, жизнь, как ржавый пистолет, не застрелиться, не выстрелить в стол или в лоб люстры. Родился, выбросился на улицу из ошмётка дома, который когда-то был родным и ходишь по улицам изглодавший ни по рюмки, ни по еде, а по жизни, обычной жизни. Заходишь за угол, думаешь «повезло», стройная девушка, стройные туфли, стройная юбка из под штанов, еле виднеться, маленькая, резинкой натянутая, но она всё скрыла и думаешь всё хорошо, а там и дом и квартира и всё - жизнь. Чего больше желать?! А нет, как об асфальт громом! В тарелке, как яйцо то к одному углу, то к другому и думаешь "не выкатиться", и держишься, держишься. А выкатиться то надо, а то вечно, как колобок будешь крутиться. И ты крутишься, боишься, страшно, там пропасть, неизвестность, асфальт с пятиметровой высоты, а ты маленькое куриное яйцо. И вот катаешься, разводишь свою нежную исполиньщину, которая дома как бестия, то врезается словами, то в постели. Да и как-то хорошо. На жизнь не жалуешься. Только вот всё равно ты - ЯЙЦО. Решил выкатиться, решил, что-то изменить, фиг на огне поджаривается. Упал, разбился, ни дома, ни машины, ни даже той бестии, которой ты наслаждался изо дня в день, выпивал её туфли вином. И что делать?! Трещины ведь по всему телу, ни застрелиться, ни выстрелить в стол, в лоб люстры!
Идёшь, шатаешься, как шайтан балтай, то в бар, то в какой-то кабак, подцепляя невинных девиц, которые на первый взгляд кажутся исполниннами красоты внутренней, а нет, цепляют тебя за удочку, подцепляют кручком за губу и ждут своей золотой рыбки. А ты, карась, окунь или то хуже фламинго-плактон. Не подцепить. И выбрасывают тебя из-за ненужности, как окурок, сначала выкурили, потом в урну. Не нужен, отдымился. И что делать? Решил изменить жизнь, решил что-то поменять, а на тебя весь мир смотрит озлобленными глазами и критикует, критикует. Как больше нечем заняться, что отравлять жизнь человеку?! Ни поддержать, ничего, лишь бы слово вставить, да так, что ни к месту, да так, чтобы секирой по башке. А хочешь ведь немного, быть самим собой, САМИМ  СОБОЙ!!! И приходиться корячится как карась на заводе, выжигая в себе раны трудящийся буржуазной России, которая была и есть. Как на заводе - выстругиваешь себе счастья и не видишь конца, этого злосчастного, поганого, долгого, тупого, и заострённого копьями в тебя пути. И думаешь: «А надо ли это мне?» Может всё-таки стать этим колобком, который будет от края, до края бегать, стараясь удержаться на месте?! Может всё бросить? Кому к чёрту это вся ересь нужна, которая изливается из моего отстроганного, точильного рта?! Зачем корячился? Избивал себя изнутри и снаружи, в жизни и на людях, при этом улыбаясь, как розовый слоник?! И с это улыбкой говорил «Всё хорошо!». Прекрасно, мир катиться к чертям, а я главный чёрт, с пиков в глотке!