Глаза земли теперь в моем стакане,
в вазоне кто-то тихо спит слоняясь книжными монастырями.
Закрыв лицо руками с кулаками так и приросшими к лицу,
без пальцев пальцы, приоткрытый мозг припрятал волосая мыльное перо.
Тянули что-то трели
теперь длинее мыслеслов на масло мазанный пирог.
К моей одежде мчались доганяя,
пропитанных невинными мостами образы из дальних ураганов.
Им не догнать моих уснувших конных знаний.
Слова неистово мычали, вы в очереди за оглохшими ушами.
Твой номер тристадвадцатьдвавторой.
Не важно кто и как но сами.
Запрятали в забыли свои синеющий сани.
порция
© Copyright: Мара Вовк, 2013
Свидетельство о публикации №213042700506
Свидетельство о публикации №213042700506
Рецензии
