море

болею.ощущаю себя каким-то дерьмом.все творят бухара-ура,а я залипаю дома,в одну каску.приятно,что позвали,позвонили,написали.все равно ощущение того,что ты дерьмо.я думаю,а может вообще никуда не выходить,ни с кем не видеться и забить вообще на всех.все равно ничего не изменится.ну,все также хорошо.так,словно клоуны,чьи слезы нарисованы,улыбки слишком натянуты,так,чисто фикция.а может мои мысли-это аксиома,что не нужно не объяснять и не доказывать,и снова мысли о то1 двери в башке,что опечатана.и медленно подходишь,срываешь ленты полицейские,да,фантазия богаааатая.стоишь ты перед этой дверью и понимаешь,что мама и сейчас самая красивая,а папа самый умный и сильный,и я просто ухожу от этого дерьма в твоей голове.мне это все как-то иначе виделось:если друг,то ничего не прячет,если любовь,то одна на жизнь значит.мир как-то изменился с того момента,как все были детьми.как в песне-а чтобы делали близкие,если бы меня уже и не было-сестра заплачет,друзья всем будут врать,что был самым лучшим,о родителях и думать страшно.нет-нет,это не мысли малолетки суицидника,просто всем же наверное это интересно,хоть раз кто-то задумывался об этом.это интересно.
А если честно,я просто устал ото всей всей этой суеты,пробок,смога,южного потока.