Она сидела перед белым холстом...

Она сидела перед белым холстом, так небрежно натянутым на мольберт. Рука с кистью, длинной и увлажнённой, сама тянулась к палитре с яркими пятнами красок. В комнате было светло, распахнутые окна и занавески,  под действием ветра играющие  своими складками. Но почему-то весь свет сам собой стекался на белый лист, который будто горел, как бы звал её, умолял разбавить белизну чем-нибудь необычным и душевным, идущим от сердца. И даже цветные танцующие полоски ткани не могли ухватить внимание от полотна.

И она хотела рисовать. Вздыхала, занося кисть, но в последний момент останавливалась. Вздыхала снова, ведомая внезапными ощущениями, и снова неуверенно отводила руку в сторону. На листе можно было нарисовать многое: пейзажи, яркие и лёгкие, портреты родных людей и незнакомых, …его портрет. Но она не могла.  Белый лист был прекрасен.
Ей надо было избавиться от всего того, что накопилось за эти тяжёлые дни. Ей надо было выплеснуть всю свою злобу слишком яркими и даже немного агрессивными линиями и пятнами, надо было испортить этот холст мостами и дорогами, облаками и морем, тучами и самолётами, поездами и городами, людьми и их проблемами. Надо было. Но она не могла. Отчего-то.

Отчего-то. Это что-то было так глубоко запрятано в её творческой голове, среди миллионов образов и цветов. А ведь не так-то просто спрятать пустое место среди столь резкого и необычного. Оно так и выделяется, бросается в глаза. И не отвести взгляда, он прикован.
-Надо заполнить этот пробел. Я должна, - сказала себе художница и схватила тюбик фиолетового цвета. Едва краска не попала на холст, как она вновь отстранилась назад. Фиолетовый. Это его любимый цвет. Почему именно он? Фиолетовый. Почему именно с ней и именно так? Красивый цвет. Странный и со своей загадочностью.

Она заплакала. Руки затряслись. Тюбик был отброшен в сторону.  И вновь он  был прекрасен, белый холст. И в этот момент всё стало ясно. Она же бесцветна? Любовь? Она же окрашивается под цвет того, кому мы вверяем наши сердца. А сейчас. То, что было. Это далеко не то, что есть. А сейчас она бесцветна.

Капелька фиолетового цвета. На белом огромном листе. Да, так вышло. Краска сама сделала всё. Решила всё. Маленькая капелька на огромном листе. Незаметная капелька, но такая важная, значимая. В ней всё. Всё, что было и чего уже нет. И так не хотелось потерять. Потому что сердце не умеет забывать, оно слишком глупое для таких сложных вещей.