Безумно бетонный рай

     Розы цвета крови.
     Небо цвета однополой любви.
     И море с его шумом как дешевая шлюха, имитирующая оргазм.
     Когда я умру, напишите, что земля, по которой я ходил, хранит в себе миллиарды таких же, как и я беспокойных. А ныне успешно и навечно забытых.
     Под нашими ногами бесконечные, бесстрашные, бессмысленные искания, вздохи, переживания.
     Копни поглубже – найдёшь копание.
     Набери пригоршню земли. Видишь белые точки? Это мозг. Чей-то алчущий мозг, некогда искавший ответов.
     Страшно?
     Где-то там, через сколько-то копеечных солнцеворотов чья-то временно облачённая в кожу рука просачивает твой мозг между пальцами, бросает с размаху в агонизирующее от оргазма, клокочущее море, веером, шрапнелью рассыпая по поверхности бренного эллипса твои бессонные, нервно-таблеточные ночи.
     Не бойтесь.
     Асфальтируйте! Ходите смело.
     Аплодируйте! Вытряхивайте, отдирайте с ладоней въевшийся прах.
     То недодуманное, может, невысказанное.
     Агонизируйте! Пусть стоящие рядом услышат ваш последний крик.
     Вложите в него всё: обиду, разочарование, страх перед никому не известным загробным. Может, равнодушие.
     А лучше смейтесь. Хохочите. Давитесь гиканьем, спазматическим клёкотом, хотите – внутренностями.
     Выворачивайтесь наизнанку от смеха.
     Улыбайся, человек! Уже начинай!
     Всё равно тот, кто стоит рядом, ничего не поймёт. Сочтёт за безумца.
     И невдомёк ему, что ты сам, гогочущий, ни черта не понимаешь. Впитаешься в землю как дождь, а где-то, может, выпадешь. В другом месте.
     А может и нет.
     … Руку холодит от земли. Мозг берет озноб от мыслей, навеянных чьим-то мозгом, покоящимся в руке. Рассыплю, размечу шрапнелью, автоматной очередью, ошмётками бытия, пронзительно-сопливыми всхлипами сущего.
     На могилах нет асфальта.
     На кладбищах, по крайней мере, честно.
     Давайте асфальтировать могилы. Чем меньше мозгов повсюду, тем меньше их в нас. Что нам, думать больше не о чем? Кто победит на выборах? Кто выиграет войну? Кто пойдёт за «Клинским»? Кто живёт на других планетах? Кто ей снится каждую ночь? Кто уйдёт из «Дома-2»?
     Опухоль всеобщего мозга.
     Кровь цвета роз.
     Геи цвета весеннего неба.
     Улыбайся, глист! Когда ты будешь умирать, ты поймёшь, что вообще не жил. Стремился к чему-то лучшему ценою лучших  дней.  Пока  ты  крутился,  дни  проходили, а мог… а мог… а мог… Вот и земля тебя ждёт уже, а ты только опомнился.
     Смейся! А что ещё остаётся?
12.02.2005.