Самая живая картина

     На улице шёл первый снег, а он рисовал картину.
     - Ты бездарен! – сказала ему она.
     А он рисовал закат.
     - Все твои картины, вместе взятые, не стоят и гроша! – сказала она ему.
     А он рисовал кроваво-красный закат.
     И лес.
     Он всегда рисовал для себя. И ему нравилось это. Ей – нет.
     И лес.
     А ей нужны были деньги. Много денег.
     И ничего.
     Больше ничего.
     И грязно-белые облака. И багровый диск солнца.
     Красиво. Ему нравилось.
     Ей – нет.
     И чёрно-зелёные деревья.
     Она никогда его не любила.
     Он её – всегда.
     И малиновое небо.
     Живая картина.
     Самая живая из всех.
     И самая  мёртвая  она. Та, которой не нравилось. Та, которая не любила.
     Он обмакнул кисть в кровь, и закат стал алым.
     Она кричала на него. Она всегда на него кричала. Даже сейчас. Но он её не слышал. Она сама себя не слышала. Она кричала тихо.
     И где-то не здесь.
     Её рот был открыт, но крика не было слышно.
     И манящий пейзаж сумерек.
     И зловещий.
     Он отрезал прядь её волос и опустил в тёмно-зелёную краску. И украсил волосами стволы деревьев. Там им было самое место. Он отошёл от холста.
     Красивая картина.
     Мало крови.
     Красивое убийство.
     И кто бы мог подумать, что убийство может быть таким красивым.
     И кто бы мог подумать, что картина может быть такой живой.
     Он запачкал кровью облака. Так лучше.
     Так намного лучше. Кто бы мог подумать, что так будет лучше.
     Облака, испачканные кровью.
     Так красиво.
     Немного размазалось…
     Ничего. Почти абстракция.
     Он любит живопись.
     И любит её
     Не каждый сможет это совместить.
     А он смог.
     А за окном шёл первый снег.
                6 мая 2003 г.