Хрупкость бытия нашего

Всякий человек смертен… хуже всего, что порою он смертен внезапно». Не помню, кто это сказал, да это и не суть важно. Важнее всего (и грустнее всего), что сказано то верно, так оно и есть. Не знаешь порою, где и за каким углом тебя настигнет  неотвратимое.  Живёшь себе и не задумываешься про пресловутое  «мементо морэ» … и это, в общем-то, хорошо в некотором роде, что не задумываешься, ибо, если постоянно про это вот думать, с ума слетишь … так вот и шагаешь по миру, дерзко уверившись в своём почти бессмертии, а потом  тебе напоминают, что  это далеко не так. Самым неожиданным образом.

Стою  в поликлинике в очереди к  аптечному киоску… соседка попросила получить лекарства для неё…  попутно обдумываю, чем займусь потом, что надо по дому ещё сделать.  Короче вся я в думах футуристически-хозяйственных  и никакое  «мементо…» меня даже и отдалённо не тревожит.  Чуть дальше  сидят, ожидая вызова к травматологу, двое мужчин, один – лет примерно сорока, с забинтованной головой, другой – совсем молодой парень в полицейской форме. Что-то там такое с тем, что постарше, случилось нехорошее, вроде бы машина его сшибла, хорошо хоть легко отделался, даже от вызова «Скорой» отказался, сам до поликлиники дошёл, но всё равно врач должен его освидетельствовать, ну а парень-полицейский  - просто сопровождающее лицо при пострадавшем… во всяком случае именно это говорят  про них всезнающие бабушки в очереди за лекарством.

Потом эту парочку вызывают и они скрываются за дверью кабинета.

 Подходит и моя очередь  отоваривать рецепты,  провизорша что-то там записывает в какие-то журналы, потом оказывается, что на одном из рецептов нет печати (вот незадача)… приходится идти и ставить, хорошо, хоть там без очереди… по возвращении застаю в районе травм пункта  какую-то суету, в кабинет заходят сразу несколько врачей разом… полицейский стоит у двери с весьма потерянным видом… впрочем, меня это не особо касается.

 А потом  оказывается, что тот мужчина с забинтованной головой умер прямо там, в кабинете у травматолога…  что-то там у него было посерьёзнее, чем просто ушиб головы. Если бы «Скорую» вызвали на место происшествия, то исход был бы иной, а так… ничего нельзя было сделать.

 Вот так вот всё просто… человек был ещё пять минут назад, а теперь уже  нет.  А кто-то в этот момент ждёт его, ещё не зная, что уже никогда не дождётся.

Мне становится жутко от всего этого, я судорожно принимаюсь звонить мужу… просто, чтобы его голос услышать, узнать, что с ним всё в порядке. И, когда он отвечает на мой звонок, пересказываю ему, хоть и не собиралась вовсе, эту  ситуацию. 
- Если умирать соберусь, тебя предупредить не забуду, - Энжел пытается обернуть всё это в шутку, потом  прибавляет, уже более серьёзным тоном – Я же тебя люблю,  Саньчик мой, значит, буду осторожен, где надо… не хочу, чтоб ты плакала.

Зачем  я об этом обо всём пишу тут?  Сама не знаю.  Может быть, напомнить хочу, что наша жизнь – как стеклянная фигурка…  хрупкая вещица. Впрочем, вы и сами наверно это знаете.