Роскошь пятницы

     Придя домой, я откупориваю бутылку шампанского, запрятанную в недра холодильника  еще с прошлого года. Шампанское со льдом и шоколад - доступная мне роскошь. Впрочем, сегодня мне все доступно:)
Так, есть хочу? Да! Голодна зверски! Но есть обычную еду не хочется: как-то не впечатляет гречка с колбасой. На тонкий ломтик ноздреватого  тминного хлеба мажу, тщательно распластывая по поверхности, масло. Крошка соскальзывает с ножа. Ловлю ее пальцем, и, с наслаждением, отправляю в рот. Сливочное волшебство тает на языке новым, непривычным вкусом....Хотя нет, просто обостренные рецепторы ощущают малейшие  оттенки, и это делает вкус обычного масла  тонким и изысканным. Сверху  - остро пахнущий и пронизанный  жилками голубовато-зеленого цвета сыр, мой любимый - Рокфор. Совершенное чудо  делю на миниатюрные, причудливой формы, канапешки. Отправляю одну в рот.  М-м-м...! Сыр растворяется во рту, срастаясь с привкусом тмина в феерию вкуса. Глоток  ледяного шампанского, канапе с Рокфором, отголосок завершенного в своей пиковой точке накала страстей, свидания, тающий на губах швейцарский шоколад  - роскошь пятницы...
   Утоленный голод рождает странное, переливающее внутри, чувство вседозволенности. Внемлю ему, и прикасаюсь к соскам тыльной стороной ладони. Я думала, что сыта, но оказывается, этот голод  не утолим.  Чем больше ешь, тем больше хочется. Почему бы и нет?!
    Спускаю с плеч бретельки тонкой черной сорочки. Она падает к ногам, прикрывая мои ступни ажурной пеной порока. Остаюсь один на один со своей наготой и пульсирующим внизу живота Желанием. Закрываю глаза, чтобы быть ведомой воспоминаниями о тебе и своими тактильными ощущениями. Закрытые глаза...Почему мы это не пробовали?
   Итак, закрытые глаза... Шампанское со льдом... Пузырьки лопаются на губах, будоража нежную кайму губ. Облизываю  - не помогает. Достаю кубик льда из бокала. Талая вода, смешанная шампанским, тяжелой каплей падает на стоячий сосок, обволакивая  и пощипывая его  прохладой. Потом, обрываясь, адская смесь стекает вниз, находя единственно возможный путь: от впадины пупка к междуречью бедер. И там, набухая сотнями капель, хмельной волной обрушивается в недра лона, омывая по пути розовые атласные берега. Все мое естество приветствует этот водопад рождением стона, настоянного на терпком и тонком по запаху состоянии тела: МЫ. Стон рождает трепет, превращающийся в пульсацию и  биение...
   Вспышка перед глазами, развернутая спираль наслаждения внутри меня, горящая мощным ровным пламенем счастья Душа ...
Роскошь пятницы!