Прятки
И я, как в детстве, закрываю ладошками глаза, отворачиваюсь к стене и считаю до десяти. Что там еще было? «Кто не спрятался, я не виноват…» Теперь мы, почему-то улыбаемся. Но ведь я действительно не виноват, что вода слишком мокрая, и вытекая через пальцы, она обязательно оставит след. А земля – твердая. Земля утоптана армейскими ботинками вдоль и поперек. Земля задавлена танками, вспахана бомбами, а потом снова задавлена и уже навсегда. Ты тоже в это веришь? Под землю не пробраться. Океаны нефти, золота и газа останутся невредимы. Люди сами себя обманули.
А облака прозрачны. Жидкие перистые, разбросаны клочьями по всему небу. Они настолько напуганы, что можно взять кухонное полотенце и разогнать их как дым, от пригоревшей каши. А можно попросить ветер и он бы смог выдуть из них какие-нибудь фигуры или даже буквы, составляющие добрые слова. Представляешь, идет человек с работы, а ветер облаками ему пишет: «Привет, Иннокентий Петрович, а что это у вас в авоське? Никак спирт у Баштанихи взяли?» Или так: «Здравствуйте, Борис Соломонович, ваша покойная Роза Абрамовна передает вам привет…» Тогда, тем более, тебе не удастся спрятаться за словами.
И вот я уже кричу в крашеную штукатурку стены: «Десять!», убираю руки, поворачиваюсь, но тебя нет. И нет ничего, машин и людей, домов и дорог. Бескрайняя пустыня белой пыли. А над головой огромный и черный купол неба, усеянный веснушками звезд. И там где купол касается пустыни, я увидел восход. Это была такая красивая, такая родная, но очень от меня далекая голубая планета.
Свидетельство о публикации №213050101621