Блоковская дама

Помню, двадцатилетние мы живем в Амстердаме. Каждую осень в сшитых тобой платьях едем в лес за грибами и всегда возвращаемся с полной корзиной. Моя милая бабушка, блоковская дама. Взявшись за руки кушаем разноцветные грибы и смотрим мультики. Счастливое детство. Вот ты шьешь нам новые платья и прокалываешь иглой свой пальчик. Через семь дней умираешь от сепсиса. Твое дряблое тело кладут в деревянный ящик и закапывают в глубокую яму. Родители увозят меня в Санкт-Петербург, ведь цивилизованные люди не должны жить в Амстердаме. В Питере нет грибов и радуги. Там есть чай и Виталий Милонов. Говорю себе, что я девочка, и иду в клуб. Сажусь на пол в углу. Подходят мужчины и кончают мне на лицо. Их сперма пахнет грибами и мультиками. А ты рядом. Так глупо улыбаешься, что хочется врезать. Я прикасаюсь к тебе и нечаянно протыкаю твою грудь пальцем. Из твоего тела лезут черви. Прости, бабушка. Скучаю. Всегда твой, вдохновленный Михаилом Броуном, я.