Страх

Идешь и смотришь, как мир сам себя уничтожает и исчезает. Смотришь и уходишь в ничто. Вместе с миром. Или наоборот - от него. Вместо него. Или все-таки с ним.
Солнце светит и вроде бы греет. Но тебе все равно - тепло не для тебя. Твои нервы напрягаются до бела - все Солнце, Солнце виновато!
А мысли толпятся толпой, перепрыгивая, топча самих себя, как люди в панике убивают...
В голове непорядок, а в душе какой-то пепельный.
Идешь.
Зачем? - отметаешь все вопросы. Они не имеют смысла.
Ты еще болеешь душой и мыслями.
Но скоро избавленье.
А потом пишешь стихи мелом на стенах, пока еще ЖИВ. Но скоро - нет, скоро - смерть. И пепельный покой.
И снег с неба идет или - пепел.
И глаза побелели, зарыдали от света.
И плачут слезы, и падают на кожу, воротник.
Черная кожа одежды. Белая кожа руки.
И все - не имеет смысла.
И волосы черные, и белое лицо.
И серые, синеватые губы, целовавшие снег-пепел.
И глаза - открытые, не видящие видимое, невидимое любящие.
И все не имеет смысла.
Сядь, отдохни.
Не можешь согнуть колени.
Демон, Ангел, Демон...тебе водить.
И все, и устал. И упал.
Сам хотел, чтоб не бояться.
Чтоб не бояться - нечего терять. И ты не потерял.
А если приобретешь - снова забоишься.
А ты не хочешь бояться бояться.
И все отдаешь, отпускаешь, сжигаешь, выбрасываешь - теряешь.
Все - чтоб не бояться бояться.
И все равно боишься.
Ты человек, а человек всегда боится.
Но все равно тебе водить.
Демон, Ангел, снова Демон...
Отпусти меня, отпусти меня, отпусти!
Отпущу.
Упадешь.
Прощай.