отрывок из серии недописанных рассказов в никуда

Лучи умирающего солнца мягко касались крыш рядом стоящих многоэтажек. Тени улиц плавно становились насыщенней, город медленно погружался во тьму.. В окнах квартир загорался свет, как маяк для прибывающей ночи. Спустя некоторое время дворы и площади насквозь пропитались мрачностью и шармом пришедшей тьмы. В проулках, между кафе и ресторанами, возле одиноких снежных скамеек, витало настроение тайны и сказочности. Казалось бы - всё как и в предыдущие сутки, но сегодня что-то заставило Лайера почувствовать особую значимость этого времени. "-Зимняя ночь всегда завораживала своей загадочностью и блеском необычайно ярких неоновых звёзд, каких не увидишь летом.."- рассуждал про себя, чуть шёпотом, Лайер. В эту ночь, по обыкновению он сидел в своём кресле, держа в руках изрядно потрёпанную записную тетрадь. "-Но что же заставляет меня чувствовать эту ночь особенной?"- черкая простым карандашом новую полосу в тетради, всё не успокаивался Л. Хэттон. 
В его комнате царили покой и звенящая тишина. Конечно это было благотворной атмосферой для его раздумий и созданий новых шедевров, но ничего стоящего на этот раз он придумать не мог. Сейчас его преследовало лишь тихое желание созерцать вид из окна на спящий город.. По прошествии получаса он всё-таки собрался с мыслями, резко встал, закрыл окно плотными занавесками, чтобы лучше сконцентрироваться на пришедшей идее, прошёл по комнате ещё 2-3 шага и почувствовал шаткую слабость с пронзительной болью в голове. "-Опять упало давление, да что ж такое, может всё же обратиться на днях к врачу и мне выпишут чудо-таблетки?.."-подумал Лайер, и в ту же секунду на его рубашку упали с высоты носа несколько капель крови. Он услышал  резкий раздражающий ультразвук, в глазах поплыли очертания его рабочего стола, Хэттон окончательно потерял сознание и рухнул на пол, не успев даже дойти до своего кресла..
В таком забытье он пробыл не более двух минут, затем очнулся и как ни в чём не бывало (ибо это случалось довольно часто в последнее время), начал искать в творческом беспорядке своей комнаты - новую рубашку (как он писал в своих рассказах - "она добавляет атмосферности что ли, поэтичности происходящему и с ней быстрее приходит вдохновение, понимаете?.."). Эту испачканную сорочку он закинул в корзину с остальными такими же слегка окровавленными футболками и джемперами.. Всё., он готов творить, он взял тетрадь, начал было что-то писать и.. мысль покинула его, и вдохновение ушло не попрощавшись, даже не дав закончить последнюю строчку второго четверостишия... " - Обидно.."- пробормотал Хэттон. Ещё немного побурчав себе под нос что-то не внятное, он всё-таки дописал второе четверостишие, и потом ещё долго был недоволен собой, якобы написав вымученное, "неправильное" стихотворение.
Тем временем, за окном, уже вовсю кипела ночная жизнь. Миллионы красочных огней наполняли маленькие улочки, и свет от них рассеивался на несколько километров далеко в поля близ города..<...>