Б. Л

"Я неуклонно стервенею" с этими бесконечными больничными по поводу беспричинного сухого кашля. Заехала я сегодня в БГ по дороге в Сатирикон за предзаказанными книжками и сразу завернула не в тот зал. Обошла колонну и уставилась в самый её низ. Спрашивается, ну как вот так бывает? Подсознание - скажет Даша, интуиция - скажу я. Так вот, а там... Мамочки мои! Книжки с портретами из фотолаборатории Наппельбаума на обложке. Вы все их знаете эти портреты: Ахматова в профиль с цветастым платком на голове, Булгаков в шляпе, губастый Пастернак, какой-то непохожий на себя Есенин. Читаю: "Блокнот нелинованный". Даша, клянусь, я сразу стала искать Маяка. Но, увы! И вот, изменив Ахматовой (сперва я честно дошла с ней в руках до кассы), я взяла Пастернака и, волнуясь, как на свидании, протянула его кассирше. А она - ну никакой культуры - как будто это Акунин, а не нобелевский лауреат по литературе, - хвать его и считывает штрих-код. Я трясу коленками от нетерпения. И тут она - мало ей было - кладёт свою пухлую потную ладошку прямо ему на лицо и давай мусолить, чтобы размагнитить. Я, ей Богу, еле сдержалась, чтобы не заорать: "Убери от него свои руки!!!" А если бы это была Ахматова? Он-то мужчина, и не такое, поди, терпел... И вот, уже подъезжая к Сатирикону, я подумала, что за эти деньги, пожалуй, могла купить томик его стихо в с такой же фотографией внутри... Неееее. Всю дорогу думала, как он там в рюкзаке без отдельного кармашка в куче прочей чепухи. Извинюсь перед ним дома и с этого дня буду обращаться только по имени-отчеству: Борис Леонидович...

21 марта 2013