Мечта сбылась

Яркая полоска солнечного света упала на черные простыни и подушки. Даже тогда, когда шторы были плотно задернуты, солнце все равно упрямо пробивалось в этот темный угол - комнату Карла. Комната была обставлена довольно скудно- небольшая кровать, комод, два побитых временем стула и столик одна из ножек которого была подперта стопкой книг. Обои местами были оборваны, у него никак руки не доходили их поклеить. У Карла вообще мало до чего руки доходили, так что ему было не до обоев и не до пыли, что в несколько слоев укрыла собой это место. Настоящая дыра, -думал Карл глядя на ворох паутины свисавший со потолка, и норовивший свалиться прямо на лоб. Ему представлялось, что он огромный паук, ползающий по потолку и глядящий на всех с пренебрежением. Карлу не нравились люди.
Рассчитывать было не на кого, ибо не было не друзей, не родителей. Отец попал в автокатастрофу, когда Карлу только-только исполнилось два года. Он его почти не помнил. Мать Карла, молодая художница была обречена на страшные страдания, в 34 года у нее обнаружили злокачественную опухоль. Она растила его в любви и заботе, а когда Карлу стукнуло 13 умерла. Он мучительно перенес ее смерть, и прожив около пяти лет с бабушкой по линии отца решил уехать. Взяв все свои сбережения и часть наследства оставленного матерью Карл поехал в город С., в котором решил начать свою взрослую жизнь. 
Покупая комнату в новом городе, Карл обещал себе держать её в порядке. Но поскольку у него этого не получалось, комната постепенно начала становиться все грязнее и грязнее. Несмотря на это она стала для него единственным пристанищем и оплотом одиночества, которое он очень любил и которым наслаждался. Ламп там не было - единственная перегорела еще два месяца назад, и с тех пор Карл пользовался свечами, которые зажигал вечером и гасил с рассветом, когда ложился спать. Курил он много, около двух-трех пачек в день (день у Карла проходил ночью), и практически все свои доходы он тратил на сигареты.  Он был постоянным посетителем магазина канцелярских товаров, что находился в пяти минутах ходьбы от его дома. Очень часто покупал там блокноты и ручки, которых ему едва ли хватало на пару дней. Карл писал много стихов, и мечтал, что их когда-нибудь опубликуют. Ему нечего было есть, и зачастую приходилось не есть вовсе. Когда совсем становилось туго, Карл искал себе временную работу. Разносил газеты, грузил товарные вагоны, и вообще делал много чего, чтобы заработать себе на кусок хлеба. Выживал как мог, и это у него неплохо получалось. Устраиваться на постоянную работу он не хотел. Не позволяли внутренние принципы, и, наверное, лень. Если бы вы спросили у него, как он может так жить, он бы с улыбкой ответил вам: “ предложили бы вы что-нибудь лучше, я бы непременно отказался”. Других путей Карл не видел. У него их попросту не было. И что-то менять не собирался. Так и сидел он целыми днями в своей крохотной комнатушке и писал стихи.
Карл был уверен, что однажды станет известным поэтом, и его произведения будут у всех на слуху. Он будет собирать большие аудитории на своих поэтических чтениях, его стихи будут помнить и через многие годы... Но это было лишь его мечтами. И единственной целью в его жизни, которой он был одержим и которой предан. Шло время, Карл носил стихи в издательства, но раз за разом ему отвечали:  “Мы рассмотрим ваши работы, и известим вас по почте, если они подойдут”.  Никто ни о чем его не извещал. А он все ждал и надеялся.
Однажды Карл заболел. У него сильно поднялась температура, и он кашлял, отхаркивая кровь. Тем не менее, он продолжал исписывать заляпанные кровью листы, писал и писал, из последних сил. Каждая строчка теперь давалась с большим трудом, но он все равно не останавливался и продолжал писать. Об одиночестве, любви, утрате, человеческой мерзости, матери… С каждым днем ему становилось только хуже, на помощь он никого не звал, и никаких лекарств не было. Болезнь дала осложнение, и Карл умер, когда писал свое очередное стихотворение, которому суждено было стать последним. Он упал, и оставался лежать в окружении исписанных листов. Его большие голубые глаза как будто остекленели, а на распылившихся в улыбке губах застыла капля крови, которая медленно стекала на пол. Так он и лежал, пока соседи которым показался странным запах идущий из комнаты номер 17 не вызвали полицию. Позже его стихи опубликовали в одном из самых лучших и признанных поэтических журналов, а ему самому посмертно присудили премию за заслуги в области литературы.  Мечта сбылась.