Шанс

Датируется маем 2012 года.
Май. Москва. Зеленые двери.


Я неохотно закрываю книжку с пестрой рыжей обложкой и встаю с сидения. Динамик ворчит куда-то себе под нос, про станцию, закрывающиеся двери, просьбу не забывать свои вещи и уступать места.
Но я уже не слышу.
Шаг, шаг, шаг. Бегом, вдоль платформы, до эскалатора. Еще шаги, быстро взлетаю вверх по левой стороне движущейся лестницы. Времени нет. Что-то внутри шепчет, что если я упущу свой шанс сейчас, то больше уже никогда его не получу.
Какой еще шанс? О чем мы, вообще?
Не знаю, какой шанс. Но мне плевать. Внутренний голос шепчет, я иду. Бегу.
Ситуация напоминает гхыр знает что. Нельзя было читать вчера «Ночной Дозор» Лукьяненко, ох нельзя. А вдруг в конце, бабах!, и какие-нибудь вампиры?
Но нет, сомнений не было. Там что-то правильное, там что-то нужное. С интуицией у меня всегда были братские отношения.
Турникет, безумные двери, убиться об которые – раз плюнуть.
А вокруг – люди, а вокруг – обычные люди, каждый из которых спешит по своим обыденным делам. И я. Куда, куда я бегу?
На дворе – май месяц. Но прохладно. Ветер, да и небо пасмурное. Поэтому, выбравшись на воздух, я заматываюсь в ярко-рыжий, под цвет давешней книги, шарфик и бегу.
Внезапно, все будто бы кончилось. Нет навязчивого шепота внутреннего голоса, уверенности, подсказок интуиции. Ничего нет. А вокруг, все те же люди, все те же улицы.
Замедлив шаг, я вздыхаю и в конце концов останавливаюсь. Вокруг… Да ничего особенного. Московская улица. Простая московская улица. А на этой улице – 2012 год, 11 мая, пятница.
Вдох. Выдох. Как там говорил Ваня? Обратный отсчет? Девять, восемь, семь… Шесть, пять… Четыре, три… Вдох. Два, один… Выдох.
Все замечательно. Спасибо Ване, спасибо, что этот тип читал «Этногенез». Вздох. Выдох.
Оглядываюсь и вижу перед собой дверь книжного магазина.  Мило, зеленая… У меня сегодня день литературы? Что-то пятый раз за день, ощущать себя персонажем одной из любимых книг – это слишком. Но да, зеленая дверь, белая стена. Улыбаюсь.
Идти все равно не куда, зайду в книжный.
Дверь хлопает за спиной, а впереди уже столь знакомое чувство, столь знакомый запах, столь знакомые ощущения… С детства.
Любовь к книжным магазинам – это наверное болезнь и зависимость. Во всяком случае, именно такое впечатление складывается у меня, от всего происходящего со мной. С детства. Всю жизнь.
В этой «Букве», я бывала уже не раз, так что сориентироваться среди книг – не сложно.
Ряды черных обложек «Этногенеза», яркие синие книги Громыко, черно-рыжие книги из серии pocket book, словари, учебка, так же давно знакомые книги Лукьяненко, Терри Пратчетта. А вот и нужные. Половина – зелено-рыже-синие с черными рисунками, половина – со странными новыми обложками. Книги Макса Фрая.
Вот уже десять лет, странное и непонятное «я» грезит мирами, которые могут открыться впереди. Только лишь, попади в Хумгат.
Но сейчас, я не за Хумгатом. И не за Ехо, и не за Кофейной Гущей, не за ключами, теми самыми, что из желтого металла. Выбрав одинокий томик «Сказок старого Вильнюса», я пролистала книжицу. Знакомая манера написания, знакомое качество страниц.
Оглядевшись вокруг я вздыхаю и подхожу к кассе. Слишком скучно. Уже который месяц – слишком скучно. Обыденно, не интересно. Хочется выбраться куда-нибудь, развеяться… Чек шуршит, гремит сдача, мысли перемешиваются.
Подходя к выходу я улыбаюсь. А дверь-то и внутри зеленая. И стены белые. Смеюсь тихонько. Почти шепотом, почти про себя. На грани между тем и этим.
Я не могу упустить такой возможности развлечься. Да, глупо, глупо мечтать. Именно так считает мой «здравомыслящий» друг. Но я все равно делаю это. Закрываю глаза, улыбаюсь, думаю о неизвестности и открываю свою зеленую дверь в белой стене…
Ветер дует в лицо, но так ли он похож на тот московский майский порыв ветра, который встречает сегодня каждого, выходящего на улицу. На задворках сознания проскальзывает мысль. …