Деревья, которых нет

Мокрый от непогоды, чёрный голый сад стоял притихшим. Он рос прямо из твёрдых камней, раздробленных водой и корнями. Ни листочка, ни цветочка не было. Между пальцами-ветками тонкими ручьями тёк туман. Они не шевелились, не колыхались. Безветрие… Тишь… Всё было совершенным, но мёртвым, как красивая древняя фреска. Она создавалась яркой, а время добавило ей своей бесцветной красоты. Самым живым был саван тумана.

Я сел рядом с большим чёрным деревом. Оно неприветливо скрипнуло, но не двинулось. Я заночевал под ним. Мне приснилось, или привиделось, что ближнее дерево сбросило с себя всю труху, а внутри него остался лишь маленький росток… Он разбух, засветился и, казалось, позвал меня…

Следующий день наступил быстро. Благо, стояло жаркое лето – мёрзнуть не пришлось. Когда я встал, что-то изменилось. Сад стал живее. Деревья потеряли свою черноту и немного окрасились тёмно-зелёным, но почки на них не появились.
Я уже уходил, как вдруг, впереди, за туманом что-то двинулось…
Мне померещилось – показалось – подумалось… Но всё повторилось. Там кто-то был… Очертания, переливы слились в рельефный силуэт. Женщина… Дриада… Она позвала – поманила и исчезла.

Я придумал себе грех, и совесть моя расплакалась. Он древесным червём заполз в голову, как в кору. Не знаю, где там вход, может, глаза, может, ноздри, может, рот? Но как-то же червь попал внутрь? Видение… Вросло… Все называют его идеей, только оно – паразит, который стал год за годом есть меня изнутри.

Это грех, ведь придумать ничего нового нельзя. Бог опередил нас, а против его воли не пойдёшь. Я ушёл из того сада, но он остался во мне. Врачи не увидят этого ни на одном рентгеновском снимке. Даже если вскрыть череп, то червь всё равно останется во мне. Он давно уж сбросил свою слизкую плоть и перебрался из тела в душу. Червь превратился в корень, который пророс через меня, как зёрнышко пробилось сквозь мякоть плода.

Я гнию – оно растёт. Мне больно, но ничего нельзя поделать. Оно протыкает уже бесформенные остатки чего-то созданного Богом и высасывает все соки из потерянного Я.
Когда-нибудь оно вырастет, и на тёмно-зелёных извилистых ветвях распустятся прекрасные красные цветы, но меня уже не будет. Я не понюхаю их… Меня не осталось…

Есть только Мы – Новое Растение. Уже не жалкое чёрное дерево, а нечто большее. Нам хорошо. Вокруг так много пищи. Вы по одному приходите в сад. У Нас крепкие корни. Они извиваются и протыкают все новые и новые тела. Становятся нашей добычей. Мы удлиняемся. Ветки становятся острее. Они протыкают так же, как и корни. Вы станете частью Нас. Мы уже тянемся. Вы будете полезны. Мы уже почти дотянулись. Вы не растаете зря. Ваши тела, как капли. Нас они наполнят. До отказа. Вы Нам пригодитесь… Мы – творчество…