Живут мирные люди

Мою историю мне хотелось бы начать с конца ... Мне кажется , что именно так лучше получится донести до людей основное в этой истории , то, к чему пришла я одним сентябрьским утром ...
                СЕНТЯБРЬСКОЕ  УТРО . ( сентябрь 1999 – го )
Мучительная гнойная ангина снова свалила меня ... Вот уже несколько лет подряд осень приносила мне этот подарок ... Небольшая, тесно заставленная мебелью комната была ярко освещена ... По новостям передавали подробности террористических актов , произошедших в Буйнакске и Москве ...
- Ма ... выключи свет ...
- Сейчас – сейчас ... подожди ...
- Да чего ждать – то ?.. Свет выключи и звук убавь ...
- Ты смотри что делается !.. Так и до нас доберутся !..
- Ой , не могу !.. Да ты сама подумай : кому наш Волгодонск нужен – то ?..

Прошло больше года как мы переехали из Грозного ... Я старалась оставить прошлое в прошлом ... Болезненный вопрос : « Почему это случилось именно со мной ? » никуда не исчез , но как – то поблек ... притупился ... Жизнь налаживалась ... Летом я устроилась работать на поле ... Семья переселенцев из Казахстана взяла в аренду участок земли и выращивала лук ... Хозяин – Виктор Михайлович Шевченко - набрал в бригаду подростков ... Особенно привязалась я к двум девочкам лет пятнадцати – Нафигиной Радмиле и Тужилиной Евгении ... По вечерам мы собирались у Виктора Михайловича дома ... Пили чай с вареньем ... Паренёк по кличке « Балабол » - ровесник девочек- играл на гитаре ...

По утрам около шести мы с ребятами собирались возле дома Виктора Михайловича и ждали , когда его сын заберёт нас на машине и повезёт работать ... Казалось бы, всё было не так уж плохо ... Вот только по ночам снился мне один и тот же сон ...

 Наш светло – серый саманный дом на Конечной улице ... И сама улица с её широкой пыльной дорогой ... И дома , крытые шифером и черепицей ... И заборы, железные и деревянные ... Иду я по улице , где каждый камень мне знаком , каждое деревце ... Иду ... И не встречаю никого ... И яростное послеполуденное солнце не жжёт ... Кажется полинявшим ... выцветшим ... Вот и тропинка к дому ... Вот и два светло – серых булыжника , вбитых в тропинку – « восклицательный знак » ... Один камень круглый , другой вытянутый словно огурец ... Вот и калитка , выкрашенная густо – зелёной краской ... Берусь за кольцо ... Поворачиваю ... На щеколду не заперто ...

Вхожу ... Двор чисто выметен ... А вот черешню никто так и не собрал ...  Ягоды пожухли и почернели ... и птицы их поклевали ... Вхожу в дом ... Пусто ... На стене над сервантом семидесятых годов с  хрустальной посудой – часы в завитках из твёрдого тёмного пластика ... с круглым циферблатом и строгими римскими цифрами ... Часы показывают без трёх минут шесть ... Я стою и смотрю на часы ... Как и раньше в подобном сне ... Как и раньше пытаюсь понять – шесть часов чего ?  Утра или вечера ?.. И как и раньше  ощущаю какую – то странную скрытую опасность ... Знаю , что надо уходить ... Не хочется , а надо ... Мне всегда удавалось уйти – проснуться ...  Шестнадцатого сентября мне уйти не удалось ...
 
Я проснулась от грохота , раздирающего барабанные перепонки ... Первой и совершенно нелепой мыслью была мысль о взрыве газа у нас в квартире ... Я отмела эту мысль , слыша как заверещали сирены машин на улице ...  Младший брат лежал на своей кровати ,  лицом к стене ... Замерев ... Не шевелясь ...  Я звала его по имени ... Этим именем – Мигель –
 называла его только я ...
- ... Мигель !... Мигель !!!
- Чего ?..
- Ничего !!! Не слышишь , что ли ?! Я зову ... Почему не откликаешься ?!
Из кухни послышался голос мамы :
- Аня !.. Миша !.. Вы целы ?..
- Целы – целы ...
- Сейчас ... Подождите ... Мы заблокированы ... Дверь заело ...

Послышался треск кухонной двери ... Родители выбрались в крошечный коридор ... Дверь в нашу комнату сорвало с петель ... Оконную раму вынесло ... Пол был густо усыпан серебрящимися осколками стекла ...

« Так собираемся !.. Быстро !.. Дом может рухнуть в любой момент !..» - голос мамы , как и раньше в подобных ситуациях звучал без малейших истерических ноток – чётко ... собранно ... так , что и в голову не приходило возражать ... Я запоздало  вспомнила о тапочках ... Странно – на ногах не было ни малейшего пореза ... Документы ... Деньги ... На сборы хватило две минуты ... Электричества не было ...   Пешком спускались с десятого этажа ... Мы торопились – ведь дом мог рухнуть в любой момент ... Я считала этажи ... ДЕСЯТЫЙ ... ДЕВЯТЫЙ ... ВОСЬМОЙ ...

Когда мы оказались на улице – не верилось , что дом всё таки выстоял ...  Я  смотрела на светло – серый дом  с пустыми глазницами вместо окон ... Мне казалось , что и он смотрит на меня пустыми глазницами ... Немного свысока – с высоты своих десяти этажей ... Отрешённо и равнодушно ... В голове стоял навязчивый шум , похожий на писк комара ... Странно ... Я совсем не чувствовала холода ... Пальцы ног , обутых в летние шлёпанцы , посинели , но я совсем не чувствовала холода ... Голос мамы доходил до моего сознания как сквозь вату ... Словно издалека ...

- О господи !!! В шлёпках !.. Так ... Стой здесь , поняла ? Мы пойдём узнаем , что случилось , а ты стой здесь !..  Ты поняла ? Отсюда никуда ...
- Поняла ... Поняла ...
  Голова кружилась ... Вокруг меня были люди из нашего дома и соседних домов ... Я слышала обрывки их фраз и мне становилось страшно ...
- Да что же это за народ такой ?! И чего им мирно не живётся ?!
- Чеченва проклятая !!! Никак не успокоются !!!
- Мало им дали !!!
- Да разве это люди ?! Это же звери !!! Их надо уничтожить полностью !!! Как рождаются – брать сразу за ноги и рвать пополам !!!

Мне хотелось остановить это безумие ... Перекрыть чудовищным ... оглушительным воплем ... Заставить их замолчать ... Хотелось спросить : « Люди ... Да что же с вами происходит ?! Откуда в вас столько злобы ?! » Единственной мыслью моего воспалённого сознания было – уйти ... Не слышать этого дикого бреда ... Бреда , не имеющего никаких оправданий ... Слепого бреда ... Я шла мимо магазина « Теремок » ... Мимо автобусной остановки ... Туда , куда шли или бежали люди ... Дом Виктора Михайловича по Октябрьскому шоссе , как и все окрестные дома смотрел на улицу пустыми глазницами окон ... Верхние этажи полыхали языками пламени ... Я шла по направлению к дому ... Уже возле подъезда передо мной возник милиционер ...

- Девушка , вы куда ?
- В подъезд хочу зайти ...
- Зачем ?
- Хочу своих знакомых найти ...
- Какой этаж вам нужен ?
- Девятый ...
- Так нет девятого этажа ... Разве вы не видите ?
- Как нет ?..
- Так – нет ... Посмотрите внимательно ...

Девятого этажа не было ... Не было и восьмого ... Не было квартиры , где мы собирались с ребятами по вечерам ... Не было лавочки , где ждали мы по утрам сына Виктора Михайловича с машиной ... Лавочка вместе с деревцем были раздавлены светло – серой бетонной плитой ... И случись это на месяц раньше – под этой плитой были бы мы ... Нафигина Рада ... Тужилина Женя ... Сорокина Ира ...  Сергей по кличке « Хачик» ... Вова по кличке « Балабол » и другие ребята ... Вот так просто кем – то снова решалось кому жить ... а кому умереть ...

Перед глазами возникли лица людей ... Не когда – то – всего год назад незнакомых и поэтому чужих ... абстрактных жителей Волгодонска ...  Возникли лица конкретных людей , которые за год , прожитый среди них , стали для меня своими ... Лицо Рады ... Как смеётся она, широко раскрыв глаза и как брызжут при этом из её глаз слёзы ... И смех « Балабола » и его голос : « Смотрите – смотрите !!! Рада , покажи ещё раз !!! Ну засмейся !.. Чего тебе стоит ?.. »

Эти люди не были виноваты ... Не было их вины в том , что не могут они понять нас – грозненцев ... Что не пришлось пережить им то , что пережили мы ... Вопрос : « Почему это случилось именно со мной ? » поразил меня своей  нелепостью и жестокостью ... Ответ стучал в воспалённом сознании крошечными кровавыми молоточками : « Это случилось не только с тобой ... Тебе стало легче ?.. » Вот так за одно утро избавилась я от вопроса , мучительно преследующего меня ... Этого не должно случаться ... Ни с кем ... И никогда ...