Битва

Я один...Я стою посреди площади усеянной трупами повстанцев и полицейских...я ранен....по руке медленно стекает кровь....все тело в синяках...плечо прострелено,но уже не болит...я стою и  жадно глатаю капли доджя, который смывает кровь с асфальта площади...теплый летний дождь...где-то далеко грохочет гром...его раскаты медлено проникают в каждую частицу моего тела...в самую душу....Я жив!!!!....я мать их выжил!!!...Господи! почему я??? почему я не пал смертью воина на этой битве? почему я...но время идет и мне пора уходить,иначе приедет подкрепление и я не скоро увижу свет...пора уходить...бросить тела моих товарищей-единственных людей на свете кто мог меня понять и поддержать....людей которые поверили мне и умерли за меня...за идею...за свободу...за жизнь...а я жив...и мне больно...такой жизни я не хотел....не хотел смерти своим товарищам...не хотел...но судьба расставила все на свои места...мы заявили о себе и нас услышат...теперь точно услышат...скоро ко мне придут новые люди-новобранцы и поверят мне...поймут меня...возможно кто-то из них станут моими новыми товарищами,преданными во всем...но людей которые лежат сейчас на этой площади уже не вернуть...они навсегда остануться в истории как борцы за свободу,за жизнь,ведь жизнь в неволе-не жизнь...неспеша,прощаясь с каждым товарищем я ухожу с площади...я жив,а значит живо наше дело,наша идея,то за что они умерли...и я должен жить...ради них...чтобы смерть их была не напрсаной...я должен победить....я должен...