Шашлычность происходящего

Иногда волосы пахнут суетливым воздухом
и майским дымом,
спутываются и переплетаются будто бы пальцы возлюбленных,
имитируя волнующие струи несвободы.
Вздыхая, я перевязываю их черной атласной лентой,
по-приятельски обхватываю колени
и утопаю в мечте: втереть в губы крем-соду
и солью засыпать кровавую рану.
Где?
Вместе. И по слогам:
где-то_в_районе_солнечного_сплетения.
Но тщетно.
Сплетаются по-прежнему лишь волосы,
уподобляясь греческой фурии,
губившей любопытных взором.
А из солнечной системы ко мне заглядывают лишь зайчики с ближайшего созвездия.
Притаскивают с собой телескопы и присаживаются ко мне на ладони.
Маршируют. Назад. Вперед.
Аккуратно. Они помнят, что я фарфоровая.
Ой, смотрите!
Они вздумали менять папиллярные линии на холме Венеры!
Я ловлю их за уши.
Подбрасываю легонько и отсылаю дуновением воздуха.
Сложенные губы.
Сожженные судьбы.
Пальмовый лес растет в моих фантазиях, но я патриотично развешиваю скворечники на каждом дереве.
Я напеваю, зазывая пернатых: сана на на сваш банана.(http://www.proza.ru/2013/05/07/1965)
Пустота.
Я обещаюсь стать чиновником и превратить небоскребы в пепел.
Они же скребутся о небо крышами!
А небо кусает луну... (http://www.proza.ru/2011/11/14/1307)
Как жаль, что у меня нет вертлявой собаки.
Мне не с кем выть на искусанный астрономический объект.
Мне некому бросать кости под стол.
Я вынуждена пересчитывать собственные:
локтевая,
лучевая,
фаланги.
Эй, продавец! Заверни-ка мне их в вооон тот блестящий кулек!
Он как раз подойдет к клеверным глазам моей новой знакомой.
Неужели я вижу в них по четыре листка!
Я взвизгиваю от радости и хлопаю в ладоши: "Да здравствует Ирландия!"
Я изумлена.
Кажется, я выиграла немного удачи в тире сегодня утром.
Неужели сквозняки, гуляющие по моим коридорам, смилостивятся?
Неужели они прекратят выгонять засидевшихся гостей из моей комнаты?
Я достаю немного чая из запропастившегося пакетика, разрываю, заливаю чем-то горячим и привычно выплескиваю на стену. (http://www.proza.ru/2013/02/20/1770)
Моя Карта Мира, здравствуй.
Сегодня я решаюсь махнуть в Южную Америку.
Я хочу подружиться с питоном.
И понянчиться с питонятами.
Я тороплюсь.
Обжигаюсь чайным напитком.
Я боюсь опаздать.
Вдруг все пресмыкающиеся расползлись в своей привычке играть по вечерам в прятки.
Я убиваю рецепторы языка,
но успеваю на первый рейс.
Я провожу в тропиках все выходные последнего весеннего.
Там на поворотах гуляет пьяная свобода, (http://www.proza.ru/2011/11/16/1501)
питоны покупают мне крем-соду и волосы совсем не пахнут дымом.
Шашлычным дымом.
Истинно майским.

май 2013