Продолжение

В детстве я ужасно не любил переворачивать последнюю страницу полюбившейся книги. Всегда мучила мысль: «А что там дальше?». До кома в груди не хотелось навсегда прощаться с героями, не хотелось, чтобы история заканчивалась. Поэтому мама придумала увлекательную игру. Она говорила, что у каждой книги есть продолжение. Но пока мы не купили книгу с новой историей, то продолжение придумывали сами.

Так у нас сын артиллериста Ленька Петров не только смог разыскать отца, но вместе с майором Деевым гнал фашистов до самого Берлина. Неугомонная Динка встречала во дворе своего друга Хохолка, и впереди у них было много увлекательных – смешных, а порой и опасных приключений. Прометей же, освобожденный Гераклом, в нашем продолжении до сих пор живет среди людей… Мне тогда свято верилось, что про каждого человека на Земле можно написать захватывающую книгу.

Привычка продолжать любимые истории осталось даже когда не стало мамы…

Помню один наш с ней разговор. Мы возвращались из гостей, пешком как обычно. Отец, как всегда отстал, и безуспешно пытался вспомнить больше двух строк из какой-нибудь песни. А мы с мамой говорили…

— Интересно, какие они ад и рай? – глядя на звезды, спросил я.

— Не думаю, что люди могут их представить, — помолчав немного, ответила мама. — Облака, раскаленные сковороды — все как-то слишком примитивно…

— Мам, а если наша жизнь, вот эта – на земле, вдруг и не просто жизнь? Вдруг мы живем в аду и сами этого не понимаем? — поделился самой страшной своей мыслью.

— Может быть, — немного грустно ответила мама. — Может быть, поэтому нам все так сложно достается, а мгновения счастья так редки и коротки.

Наверное, тогда, после этого разговора, я задумался, что этот мир (даже если он ад), стоит сделать немного лучше: добрее, светлее, веселее, счастливее, наконец.

Жаль, что последние годы маминой жизни пришлись на мою эгоистичную юность. Когда во всем мире твое мнение – самое верное, твои желания – самые важные. Жалею, что не показал маме своих первых стихов. Мне казалось, что родители их не поймут и не оценят.

Теперь так хочется сейчас допридумывать не книжную, а настоящую – свою историю… Только один вечер. Мы идем из гостей, отец, пошатываясь и напевая, плетется позади. Мама немного злится на него, но совсем немного. Я беру ее за руку, такую теплую, мягкую и просто молча иду рядом…