Детские сны

А ведь у нас у каждого есть сон, который мы помним с детства. И он запал в дебри памяти на столько глубоко, что не выжжешь. За частую это страшные сны. Это те сны, от которых мы вздрагивали по ночам и бежали к маме, бежали со слезами. А в ответ слышали: "это всего лишь сон". И ты ложишься рядом, но перед глазами бегут те до ужаса страшные картинки из сна, ты крутишься, гонишь мысли прочь, но эти кадры ты помнишь с детства. Теперь то мы поминаем, что сны-это наше подсознание.
У меня всю жизнь была хорошая интуиция. Часто я верила снам, знаете, самое прекрасное, что случалось, это правдивость великолепного летнего сна. Иногда сны не запоминаются, но они как дежавю. Медленные и верные.
У меня странное детство с фильмами. Странные сны и странное мышление. Я боюсь своих снов. Я боюсь спать. Я боюсь завтрашнего дня. Меня преследуют картинки и детского "фильма". Из того страшного сна. После которого прошло очень много времени. И постоянные моменты сбываются. Как это постоянные? Это самые запоминающиеся отрывки в памяти. Самые яркие и самые отвратительные. Вспоминаю песню "люмен-не надо снов".
Не надо снов.
Я брожу по комнате..
Ступор. Шорох. Вздох. Звон у ушах. Шаг. Шаг. Ш а г. Секунды-часы. Частое дыхание. Глотаешь воздух судорожнее больного в белой рубашке. Вдох. Стук. Сердце.
В комнате наполненной дыма, нет света. Лишь фонарный свет из окна пробивается в этот уголок с забитым в страхе мной. Это я. Дым шевелится в хаотичном порядке. Быстрей. Быстрее. Ещё быстрее. вороны. Меня кружат вороны,дым, всё в хаосе. Стук. Боль. Мне холодно. Я боюсь открыть глаза. Где я? Земля. Вонь. Ветер. Нет. И тут ты собираешь всю волю в кулак и резко открываешь глаза, отрываешь голову от той поверхности и.. дорога на кладбище. Первые могилы. Все поросшие травой и покосившиеся. Ещё не закончился лес. Сосны редеют.А небо заволочено серыми тучами, которые создают купол.
-Вика, пойдём.
Окликнул меня родной голос и вывел из так называемого транса.
-Папа? да, сейчас пойдём.
-Проверь почту.
Какую почту, мы же на кладбище. Они  как нивчём не бывало пошли в машину. Ветер. Обыденный вой кладбищенских собак. Я подхожу шесту в виде деревянного бруска, на котором висит английский почтовый ящик. И еле дотягиваясь сую туда руку. Но нащупала я там нечто пружинное, похожее на куриное филе и холодное, как будто измазанное в чём-то. Я стояла спиной ко всему. "Хахаха" и захват за талию, ветер встрепал волосы, перья в лицо и перехват дыхания. Резкий поворот головы влево. ... Эту рожу я не забуду никогда. Именно тогда я проснулась в холодном поту.
Детские сны. Которые помнит каждый.