Сны не снятся, ночь беременна скукой,
Даже ветер боится сюда залетать.
Сама смерть, надо же, глупою сукой,
Начинает невпопад лепетать.
Листья шепчутся шорохом сонным,
Отчаявшись твердь отыскать.
В колодце безумья бездонном,
Начинают пылью в стены врастать.
Глотка черная, та же дыра,
Слова-листья сыплет пустые.
Мутной злобы не проходит пора,
Не родившись, сгинают чувства простые.
03.13.
Пустые слова
© Copyright: Слэйд, 2013
Свидетельство о публикации №213050900906
Свидетельство о публикации №213050900906
Рецензии
Конечно, я понимаю, читать стихи приятнее о любви. Лирические, чистые,светлые, трогательные. Но, если человека заполняют другие чувства? Мутные,горькие...Но такие же сильные и отчаянные...как любовь. И он сам этому не рад?! А слова сплетаются, рифмуются и рождают стихи. Разве они слабее? Слабее только в конечном знаке - не "плюс",а "минус". Но думаю, писать такие стихи сложнее, чем стихи со счастливым концом. Они выстраданы.
Ирина Тунова 13.05.2014 22:35 • Заявить о нарушении
Ирина Тунова 13.05.2014 22:35 • Заявить о нарушении
Спасибо, Ирина, что находите силы на прочтение подобного бреда! А если серьезно, то иногда даже страшно быть честным биографом памяти. От того, что ты молчишь и закрываешь руками глаза то, что тебе не по нраву не перестает происходить... И вообще, кто-то же должен и об этом говорить? С Уважением,
Слэйд 14.05.2014 13:44 Заявить о нарушении
Слэйд 14.05.2014 13:44 Заявить о нарушении